domingo, 20 de diciembre de 2009

Transatlantic En Vivo

Estos chicos, cuando se ponen de acuerdo y mitigan sus egos, la lían parda...

Os voy a contar una historia.

Once upon a time en mi ajado pueblo, cuando llevaba poco tiempo saliendo con quién actualmente es mi mujer, le presenté cientos de bandas progresivas, desde metal neoclásico como Symphony X (por aquel entonces recién publicaban el V), rockeros inquietos como Ayreon o elegantes y felices como Happy The Man. Pero hubo una banda que, por encima de todas y con una diferencia notable, le encantó a ella.

Los tarareaba como quien canta David Bisbal... bueno más concretamente, como el tema Money de The Beatles...

Yo no podía sentirme de otra manera que pletórico y orgulloso de que, entre todo aquel tremendo bulto de nombres desconocidos e impronunciables, sonidos chirriantes, de agrupaciones anti-mainstream, mi adorada novia había encontrada algo afín. De hecho, entendía y disfrutaba las letras más que yo. Mi instigadora propuesta había dado sus primeros frutos.

Un día, entre lágrimas de papel, le informaba que la banda se había disuelto, para toda la eternidad y un poco más. O eso me dio a entender el abandono del cristiano Neal Morse (aunque Mike Portnoy es un amigo de la familia y me resultaba extraño). Las direcciones, aunque no marcharon opuestas, si tomaron rumbos generalmente distintos.

Pasaron los años y olvidé una auto-promesa: ver en directo a una de mis bandas favoritas, aquella que me hizo perder el miedo y la envidia de no haber nacido en 1972*.

Cuando la esperanza era una vaga neblina, Neal me comunicó a través de un e-mail que Transatlantic volvería. Dos meses después, el webmaster del fanclub Inner Circle confirmaba lo inminente: el regreso de la superbanda megamonstruosa por medio de un one song album.

En principio, mi ilusión fue tal que busque por todas las tiendas del planeta el anuncio de algún preorder, pero debería esperar otro mes más para hacer realidad el sueño.
Compré la edición más lujosa, además de entrar en concurso de aquel lienzo pintado por el batera en algún momento de aburrimiento y tener la oportunidad de intercambiar opiniones con el rigurosamente formal Roine Stolt.

Pero, como en éste post avisaba, el disco me decepcionó enormemente. Mis expectativas titánicas y mi puntualmente educado oído le dieron una crítica muy dura. Aunque los prejuicios son lo mío.

Hace unos días, después de tropecientas y satisfactorias escuchas, recibía por medio de mi inestimable tocayo Javier Ezpeleta (cosas del subforo de Portnoy en Facebook) la noticia que revolvía estómagos de pura ilusión: Transatlantic venían a España y no para un evento aislado, si no para dos.

Al concierto que, como es obvio intentaré acudir, será el que presenten en Madrid. El mismo se efectuará el día que cumplo siete años y medio con mi mujer (trece de Mayo), en la reestructurada sala Macumba, una de las mejores en cuanto a sonido de toda la ciudad condal. Su gira, bautizada como
'An Evening With Transatlantic Whirld Tour 2010', es muy esperada por los fans, eso está claro, pero lo mío es casi familiar.

Por ultimo, para cerrar este cuento, lo que más deseo es poder acudir con mi mujer, pues sería lo justo, aunque mi abultada familia puede decir todo lo contrario. Lo peor de todo esto es que tocan un jueves a las nueve de la noche... dos días más tarde y sería asistencia segura, pero habrá que hacer esfuerzos, no vayamos a tener que esperar otros ocho años para repetir la oportunidad... aunque en el negocio de la música nunca se sabe, y si no que le digan a The Police.


***

NOTA: Si leéis esta entrada y vais a acudir, dejar abajo un mensaje. Si la organización es buena y la entrada no la considero un asalto con arma e intimidación, puede que tenga más facilidades, ¡se lo debo a ella y me lo debo a mi! Los que acudan a la dupla en plan maratón que no suelten prenda, que me da envidia.

*El 1972 fue un año rompedoramente progresivo de todos los colores (Close To The Edge, Thick As A Brick, Octopus, Trilogy, Foxtrot, Transformer, The Grand Wazoo, Ziggy Stardust and The Spiders From Mars, Machine Head, Per Un Amico, Vol 4, Return To Forever, Crossings, Focus III, Darwin!, se compusieron The Dark Side Of The Moon y Larks' Tongues In Aspic...).


***

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Discusión Tonta De Pareja [Segundo Acto]


Saludos.

Hacía unos días que no escribía y esta mañana, contra todo pronóstico, he dado preferencia a la conjunción de unos versos. En breve volveré con Memorándum Estacional, pero mientras os dejo con esta rabieta a dos voces con ciertas licencias debido a su alto grado de improvisación.

Creo que puede considerarse la segunda parte de éste otro poema, puesto que contextualmente y estéticamente andan parejos. Espero que no levante asperezas, es tan personal como parece.

· Discusión Tonta De Pareja ·
[Segundo Acto]


¿Poeta? Estafador.
Comienzas a cantar sin conocer el silencio,
no te detiene nadie
quieres que se hable de ti, no que se te escuche,
Bolaño tenía razón.

Ojalá te acechen todas tus viudas inventadas
se te claven miradas de huérfanos grises
maldito estafador.

---

Promesas de bodega;
me has robado la inocencia,
solo queda patalear como un imbécil
al sol, al cielo, a tus dioses.

Te reprendo,
ojalá te asfixies con tu mentira,
los lobos correrán por la estepa y sus fauces te embaucarán
serás de nuevo un fantasma
serás de nuevo un mito.

Tu producción profusa
de ano abultado,
por favor, péinate esas canas ideas
y no hagas más ruido.

Alberga en tu hogar a Dante de una vez por todas...
pero recoge antes los calcetines,
las leyendas son para unos pocos pescadores
no caben tableros de ajedrez
no caben papiros arcanos.

¿¡Ves!? Ya solo escribo contradicciones;
tu versolibrisme de novela
de monólogo y sopa Campbell,
tu tropo científico
tu verborrea desencadenada,
me han vuelto loco.

No llegarás a la zeta sin haberte arrepentido
¡tus deseos en un pozo!
Cuando la raza humana sea una humareda
tu llanto apenas será un recuerdo,
un cerco de acuarela.

Vendrá la muerte y tendrá tu risa
para entonces será tarde
y te habré olvidado.

---

Los poetas escriben todos a mala fe;
más egoístas que un príncipe.

Tenías prisa por crecer
por tomar el auto prestado
por rezarle tus preferencias al crítico pinchadiscos
ahora te arrepientes de cumplir los 24
y quieres que te chupen el dedo
porque tu no alcanzas.

Te acercabas a las perversas minorías
tu añoranza, más longeva que, que el primer tótem
más abrupta que un titán.

Apócrifo verso infectado de amor...
ya no me celebro, no me canto
y no tengo ganas de seguir.
Te deseo buena suerte.

***

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viernes, 11 de diciembre de 2009

Nana [A Un Niño Perdido]


Saludos.


Para la imagen del poema no había encontrado ninguna adecuada. He pasado un rato buscando hasta que he tenido esta idea. La foto de arriba es un catálogo de sweet cradles americano. He empezado metiendo un contraste agresivo y he deteriorado el color para después usar un simple efecto invertido. Pero claro, al forzar la gama, los claros se corren al blanco y los oscuros al negro, conformando un tétrico habitáculo.

En el bordado de la cuna, estratégicamente tapado, he modificado el mensaje por "bye baby...". Ese temible adiós sumado al contraste de colores parece un tanto gótico. La letra 'B', modificada, era en principio roja, chorreante, como pringada por la sangre, pero la estimé demasiado obvia, sin contar el mal gusto, y preferí evitarlo. El que la cuna esté vacía, como si le cantara al espacio ausente, refuerza la idea de la nada y el concepto de pérdida.

Ahora pasemos al poemario en cuestión.

La clave de este poema es el ritmo. Para dar velocidad, algunos versos se aceleran, otros se retrasan con hincapié en ciertas escenas, pero siempre es lo que distingue. Hay también una cantidad importantes de figuras de doble significado (la primera en el título), e incluso puede considerarse una pesadilla en vez de un hecho realista.

La rima convierte ocasionalmente a los versos en pareados (metáfora a la pareja de dos, la madre y su hijo) y, a juzgar por la métrica general, entre siete y ocho sílabas, parece que tenemos delante un romance. Es evidente la influencia de los cantares de Rosalía de Castro, entre otras.

Debo dejar constancia también de que esta nana tiene música y quizá algún día la incluya en la entrada, pero no puedo tomarme a la ligera esta trágica historia más real que inventada, así que lo haré adelante.


· Nana [A Un Niño Perdido] ·
(XIII)

¿NIÑO mío, donde estás,
niño mío, que harás?
Si este mundo te llevó
de mis brazos te robó
porque a mi se me olvidó
arroparte el corazón.
La magia se fue contigo,
¡y a aquel cierzo le maldigo!
Solo a veces fue tu llanto
quien borró mi mal espanto.
Niño de mi luna
sola está la blanca cuna
ya es más de la una
y no estás aquí.
Voces en el viento
quieren que te cuente un cuento
y este sufrimiento
no se irá de mí.

Las cortinas me retornan
tu olor de recién nacido,
nunca diera por perdido
a quienes mi vida adornan.
Ya se fue el bebé...
¿Un castigo por querer?
¿Por perder la fe?
No lo se, no se.
¿Acaso vendrá?
A dejado su calor
y su manta de algodón;
no te mueras por favor
que también saldrá
a buscarte, mi alma
y mi corazón.
Cerró los ojos ya.
¡Respira una vez más...!
... Duerme. Adiós, mi amor.

***

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Angustiosa Decepción


Este poema es la segunda parte de Angustiosa Emoción. También se encuentra dentro del bloque Memorándum, lógicamente.

Pero en cambio, no guarda similitud alguna con el anterior. Me explicaré:

En principio los dos tienen estructuras formales, hablan de la muerte en un sentido romántico y hasta comparten algunas figuras retóricas. Pero el segundo, solo comparte la mitad del nombre porque en realidad es un cuento breve en verso que compuse a partir de un sueño (o ensoñación, no recuerdo bien).

Si el protagonista de la primera historia no desfallece ni flaquea en sus intentonas, el segundo está yerto desde un primer momento. El primer poema es largo, elegante y con un aire convaleciente, el segundo es rudo y áspero... El primer hablante es joven, el segundo es un huraño anciano que viven en austeridad.

La estructura del mismo se compone por cuartetos decasílabos con un ritmo ciertamente trocaico, aunque juguetea con un baile muy inusual que desconcierta pero anima a su lectura a partes iguales. Hecho el desglose pertinente (y pertinaz), adelante.


· Angustiosa Dedepción ·
(XII)

LLEVABA la muerte a sus espaldas.
Se despidió sin decir adiós.
No tenía cuidados de faldas,
ni supo ver creencia en su Dios.
Seco tabaco negro fumaba.
La juventud era su rival.
A mujeres y a extraños odiaba.
Su mayor invierno era estival.

Le vieron por última ocasión
desnudo en un huerto umbrío y seco,
por su tez pasó una y otra estación
sin dejar huella, apellido o eco;
Y se apagó una tea de plasma,
se consumó en su olvido inmortal;
dejó acaso rastro de fantasma,
dejó un cuerpo con sombra mortal.


PD: El exceso de imágenes es intencionado, muestran relación continua; primero abandona su pasado, para después añorarlo en saudade, y finalmente reposar resignado con la misma comunidad a la que un día le dio la espalda.

***


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Soneto Al Desamor


Mucho se habla del desamor. Tanto o más que del amor.

Este poema, aunque invita a la aventura, es un resumen de situaciones comunes que reducen todo a cenizas, de momentos clave que definen el futuro de muchas relaciones. Los corazones rotos no siempre son la consecuencia, pero sí la soledad. Al igual que partir, no significa tomar otro camino, sino vagabundear entre el error y la duda.

Estructuralmente, estamos ante un soneto. Su rima consonante, sus figuras retóricas (puedo entrever alguna anadiplosis, un zuegma, una anáfora y quizá una silepsis...), su ritmo clave y sobre todo, su disposición. En otras ocasiones he hablado de los sonetos, sobra lo demás.

· Soneto Al Desamor ·
(XI)

SI la cándida flor se desvanece
y por más que pretenderla no puede,
es, o que no hay placer que al placer cede
o que tu amor por más crecer, decrece.

Ingenuidad suprema se esclarece
que de la majadería es su sede,
sede del detalle olvidado quede,
(y) nadie unirá lo que roto parece.

Tan ciego desvarío se comenta
como culpa de bueyes o de pullas,
y suyas, son las culpas y la renta.

Ninguno establece castigo o afrenta.
¡Amante, vil cobarde, no rehuyas
de amaranto o ceniciento amor! De hullas...

***

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Cántico


Y uno más para la colección.

En este caso, el poema es casi un himno de amor. Era joven, a la lectura está... a día de hoy nunca escribiría mariposa como símil para una mujer.

En cuanto a la estructura, me llaman la atención esos dos versos extensos, como cabecera (son un indudable resorte rítmico). Puede observarse, siguiendo la correlación de los poemas, como me iba librando del artificio académico para dar mayor comodidad al verso, pero no economía adjetival, desafortunadamente. La rima, en cambio, es agradable.

Puedo entrever una influencia al primer Neruda, al Heine juvenil, pero la carrera se acelera hasta volverse insostenible, no goza de una solvencia formal, sino que recurre a una profusa y tremebunda artimaña de metáforas.

No es por alabar los preceptos de Ezra Pound, pero estaba claro que tenía (y tengo) muchísimo por trabajar, por conocer y sobre todo, por aprender. Gusten si acaso la lectura.

· Cántico ·
(X)

TENGO el corazón oprimido de tanto habitarlo ella en silencio,
tengo la voz disecada de pronunciar irreversibles ecos.
Y tengo una cosa
como ninguna,
que no es la luna
ni la bella rosa.
Eres tú, princesita de mis licores
mi dama de amores,
mi reina y mi esposa, de las confesiones.

Me gusta cuando estás desnuda porque casi puede herirte una mirada,
tu inocencia pura, tus errores, tu clavel de aroma, y tu luz de hada.
Si tuviera un bajel de guerra
cruzaría esos largos puentes
como mecánicas diademas.
Rompería la terra nostra,
los confines de los torrentes,
de rubíes, zafiros, gemas,
solo por acercar mi caricia
solo por contemplar tu risa azul.
¡Qué lindo todo desde aquí
qué despierta va esa mañana
y qué feliz gira el crepúsculo!
No son estos versos opúsculo
son la iluminación temprana
de un joven loco, y aprendiz.

Hoy no quiero que llores,
y si lloras, ¡llora conmigo!
Que soy como el humilde trigo,
que doblega con el rocío
y los primeros soles.


***

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La Mar


De vuelta, tras una ociosa pausa de un mes, con Memorándum Estacional.

Tematicamente, estos versos hablan de mis experiencias breves en las Islas Canarias, más concretamente en Tenerife... aunque en realidad son evocaciones premeditadas, ya que no recuerdo nada de mi estancia allí. Era mi más tierna infancia, puesto que apenas tenía año y medio cuando llegué y no viví más de un año en el mismo lugar.

En lo que a la estructura se refiere, la rima es asonante y los versos tiene un ritmo y métrica constante, conformando el siguiente esquema 5-/9B (arte menor, en todos los sentidos). El primer verso es blanco o libre, pero el pie siempre recae con la vocal 'a'. Las figuras y el uso recurrente de un léxico propiamente náutico, supongo que serán para reforzar esa idea marina.

Fue escrito en relación a los anteriores (hacia Septiembre del 2002, yo tendría 17 años).

· La Mar ·
(IX)

CIENTOS de venas,
a un corazón azul van a dar,

como un cadalso

son condenadas al gran final.

Allí, canario,

yo le cantaba por no llorar,

cual gris náufrago

temía en tan extraño lugar.

¡Qué bajo el cielo,

qué fuerte murmura el ventoral!

Hiriendo rocas

que un día se alzaron muy allá.


Pero una aurora

vi blusas, vigías... salinar;

luces de plata
echaba el navío por detrás.

Mil marineros,

descolgaban velas de telar;

timonel, áncoras

y redes sobre un bote vulgar.

La gran sirena,

izaba palomas de alquitrán;

¡Qué bello estaba
el muelle, qué fiel perplejidad!


***

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Vestir Al Mundo


Saludos. Voy a publicar una entrada improvisada, debida principalmente a un anécdota.

El otro día paseando por Barcelona, paré delante de un D&G y escuché a una señora elegantísima decir: mi corazón es de Prada. Por un momento, me vino a la cabeza una imagen de un corazón de vaca sucio y sangriento con una etiqueta cosida de Prada.

A mi personalmente me encanta Armani, pero claro, soy un hombre.

Es curioso como hay toda una subsociedad amante de las marcas, mientras el grueso resto de la sociedad compra en 'chinos', bazares, 'moros', mercadillos populares o web de subastas e intercambio. Tiene su encanto participar y recibir aceptación de cualquier tribu urbana...

Es curioso también, como hay quienes que nunca vestirán con algo, acaso decente, y jamás oirán marcas como las anteriormente citadas. No es un pensamiento juicioso, mucho menos onanista... pero me hace tener en cuenta varios valores.

Este planeta es tremendamente pequeño, eso lo aprendí en astronomía, por eso me sorprende que haya tanta separación, tanto classisme. Muchas empresas llevan a cabo sus proyectos y experimentos de red en aldeas de África (el otro día leí un artículo sobre 1 Gbps de línea óptica simétrica), otros prueban sus bombas en el Pacífico y los hay que tienen observatorios millonarios en los desiertos de Nevada y Nuevo México.

Pero claro, eso es para alimentar el conocimiento personal, the Truth will set you free, la curiosidad de unos pocos (de todos aquellos con tiempo libre suficiente para pararse a pensar como ''mejorar el mundo''), no es para alimentar las bocas hambrientas, las desprovistas de medios por caprichos de la antropología.

Esas personas de tercera clase, de gozar de una posición pareja, también querrían encontrar planetas tierra y descubrir por casualidad materiales especiales y curas para enfermedades (o enfermedades incurables), estarían encantadas de conducir coches ecológicos y vivir en casas con un sistema de iluminación OLED, calentarse por las noches eternas con biomasa y vestir, en penúltima instancia, con Prada, D&G o Armani, al caso poco importa.

Proyectos como Zeitgeist (suena estéticamente como la iniciativa Dharma, pero es el más estúpido que me viene a la cabeza ahora mismo), nos invitan a creer en distopías, suscitan [de nuevo] la curiosidad de los desatendidos intelectualmente, nos hablan en esperanto o en élfico... mientras hay cientos de lenguas aborígenes que mueren, al igual que sus nativos hablantes.

En conclusión, ser consecuentes iluminaría más a nuestra existencia que el pensamiento de unos pocos... pero de nuevo, todo esto lo publico desde un portátil Dell, con la última tecnología de Intel en una red segura y vestido de... esperen... a bueno, eso sí, con ropa barata y filosofía de barrio.


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jueves, 3 de diciembre de 2009

Recogiendo Viejo Material...

Saludos de nuevo.

Si hace unos días montaba una lectora de disquettes de 3 1/2" para copiar y ejecutar archivos MIDI del año 2002, hoy me he propuesto ordenar algunas de mis cosas, no sin antes tener una idea, de nefasta ejecución pero buena intención.

Son tantos los dibujos, tiras cómicas, lienzos, acuarelas, carbones, pinturas experimentales... son tantas las cosas que 'produje' entre los doce y los dieciocho años, que lo que se muestra en la imagen apenas representa el cinco por ciento, si acaso.

Hasta los dieciocho porque dije nunca más. Nunca más a usar la pintura como forma de expresión, por razones varias, nunca más a mirar atrás, y dejar las artes plásticas para los maestros que dispongan de un genius saeculi a su altura.

Pero eso no viene a cuento. Lo pasado, pasado está; y ya he pagado por ello.

Mi idea en cuestión, es ir mostrando algunas de mis obras (antiguas o recientes da igual), al paso que acompaño con textos y músicas más actuales. El problema es que tengo que escanear cada dibujo e insertarles marca de agua o huella digital, además de registrarlas bajo una licencia concreta para imágenes.

Pero pronto saldrán los resultados y quizá valga la pena alimentar este personalísimo blog con otros materiales.

PD: pinchar para ampliar, como es lógico.

***

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Imago Et Littera

Las imágenes que se muestran en este blog han sido obtenidas en su mayoría por la red y son de dominio público. No obstante, si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicármelo.

Dado el uso indebido en muchos casos, desconozco la fuente original y en consecuencia, la autoría. En ocasiones pretendo rendir homenaje y ofrecer una accesible lectura gracias al apoyo gráfico, pues creo firmemente en la conexión de la artes y su complementación inherente a su misma concepción.