sábado, 7 de noviembre de 2009

Versos Desarraigados


Seguimos con Memorándum Estacional.

Al leer los siguientes versos, veo cuánta verborrea adolescente acaparaba mis textos. Apenas dicen nada para lo mucho que cuentan. Incluso hacia el final, cuando cambia el tono narrativo a cántico, con una tímida euforia elegíaca, sigue siendo una losa releerlo entero (quizá, como reza el título, deberían haber sido desterrados del conjunto, por ser hojas menores... aunque el verdadero contexto del poema alude al sentido de orfandad).

Como todos los poemas, insisto, lo aquí dispuesto está protegido bajo una licencia CC y una particular de edición.

Por la estructura puede deducirse que estamos ante decasílabos con rima asonante y consonante por momentos, acercándose a un romance. Hay versos blancos, por tanto no podemos formar décimas, pero tampoco cuartetos por su disposición. Me llama la atención lo libres que son, lo poco ajustados que están, recordándome a los serventesios asonantados de Bécquer, aunque también hay referencias teatrales.

No tengo intención de corregirlo, así que lo publico tal cual lo encontré en el documento de Word fechado el 25 de Agosto del 2002. Os dejo con la [extensa] lectura.

· Versos Desarraigados ·
(VI)

ABSTRACTAS campanas del silencio
peregrinos inviernos de grises,
vástagos en soledad sumidos;
¿por cual bañera navegó Ulises
para que perdiera todo aquello
cuanto quería hasta el sin sentido?

Nuestros mañanas, nuestros ayeres
criollos de un reino abandonado,
somos hombres de plata oxidada
de arcilla, ceniza y telarañas.
Rondas de una luna centinela,
cadencias con cual cruel cantinela
se reviste día a día el mudo
susurro de noches estrelladas.

Humildes avenidas de abetos:
caminante es tu camino, vetos
ante hechiceros presuntuosos;
lluvia de tristeza azur y blanca
como melancólica nostalgia
cae al abismal acantilado.
Horas enfermeras y enfermizas
disfraces y máscaras postizas.

Mil pensamientos sugestionados,
cien sentimientos sugestionables,
cien mil poemas indeseados,
de un millón de palabras afables.

A veces mis pupilas cansadas
reposan precavidas del mundo,
renace (entonces) el brillo de sus labios
azahares de dolor y apuro.

Una epidemia de hormigas blancas
esclavas en sus relojes yacen.
Utópica paz, infantil guerra
arte sin colores, sin banderas.
Somáticos seres sin moldura
himnos armados de ineptitud.

La suave quimera se desplaza
como el rayo helado de la vida,
mortal y sordo relampagueo;
algazara en los muelles vacíos
voces de porcelana flotando,
amargos jardines de lamento.

Mariposas de cieno y estiércol
calendarios con falsos desnudos,
¡embriaguez espiritual siento
a cada verso, o instante puro!
Viudas arrugas sobre mis folios
huelen la podredumbre del Todo,
el gran vacío de las auroras
y la ausencia crepuscular, prócer.

¡Qué débilmente tiritan Ellos,
los ojos que mi tiempo ha eclipsado,
nuestros alcohólicos futuros
impasibles de viento y marea
callan de miedo, de odio, de hastío,
por buscar el lucero del túnel
por soñar te quieros sin respiro
y por rasgar la sombra del cielo!

El tren se desplaza por las fechas
en sus vías de cristal vertido,
y reprocha errores al amor
y a mi música de lindo olvido.

Recuerdo el sosegado oleaje
y las flores brotando despacio;
nocivas pesadillas deforman
lo que antes fueron aspiraciones.

Rigurosa armónica condena
los días placenteros de niños,
los viejos años amotinados
protestan contra su dios supremo.

Sin ser poeta hoy canto frustrado
a la sangre seca, justiciera,
al engaño de la humanidad
y a la esperanza esencial, o fe.

¡Seme sincero, pobre piano,
que arropaste mi terror insano,
muéstrame por los cinco sentidos
la perpetuidad del buen delirio,
dame de amistad tierna un aliento
y hazme, abuelito cuentacuentos!

... Cómo me gustaría tener
las llaves de voz emocionada,
y volver a ser ave de vuelo,
ser alegre y ruidosa campana
y no volver a hablar de divorcio
y que la orgía solo sea ocio.
Anhelo un beso o caricia hermana,
anhelo una guitarra gitana...

“Adiós” dirán los más forasteros
los vecinos dirán “Hasta luego”.

***

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Tape

Vuelvo con lo prometido.

Mientras espero a ver en 'La 1' Kiss Kiss Bang Bang que nunca he tenido la ¿gustosa? ocasión, y mientras otros hallan un Chaplin pro-guerra en falsos documentales, yo os voy a regalar una crítica de una filme curioso.

· Hoy He Visto CINE ·

Título original: Tape [2001]

País: USA

Duración: 86 (intensos) min.

Productora: Lions Gate Films

Director: Richard Linklater

Guión: Stephen Belder

Fotografía: Maryse Alberti

Género: Drama

Valoración: 7.3 sobre 10

Reparto: Ethan Hawke, Uma Thurman, Robert Sean Leonard

Info De: IMDb




John, un director de cine primerizo, visita la ciudad de Lansing (Michigan) para presentar su película en el festival de cine local. Vince, su mejor amigo del instituto también visita el lugar para apoyarlo en su gran día, o eso parece. John acudirá al hotel de Vince donde, tras una calurosa bienvenida y mucho juego dialéctico, pasando el tiempo en una habitación de un motel de Michigan diseccionando los dolorosos recuerdos de sus años de estudiantes, una creciente tensión empieza a apoderarse del ambiente hasta que Vince acusa a su amigo de algo que sucedió diez años atrás... [FILMAFFINITY]



Tape (o 'La Cinta’, que suena algo tétrico), es un drama. Un drama adulto y psicológico.

Un drama que parte comedido, con guiños humorísticos de un exquisito Ethan Hawke, para después recurrir a la memoria subjetiva, falseada, y así crear un marco de tensión donde se desarrolla toda una guerra dialéctica.

No es un filme exquisitamente realizado, pero rebosa humanidad, sin artificios. Mantienen la tensión con vueltas de tuerca sobre los heridos recuerdos de los personajes de un mismo suceso. Y siempre parece que todo va a explotar, se va a desmoronar y nos salpicará, pero no es así. Sin embargo, dejará secuelas.

Parte del relato de un solo acto, teatro volcado al cine, que no dejan de ser los orígenes del mismo. Aunque en esencia el marco es teatral, el director lo gestiona con sutileza, sin exceder ese recurso.
Fue rodada con planos secuenciales en tiempo real, en apenas seis días contando el montaje, pues la película salió del tirón en una sola noche, hasta el amanecer, en una desvencijada habitación de motel, con cámara DV y sin correcciones en el sonido.

Aunque la habitación es estrecha, parece universal por la peripecias del director y su cámara digital, y el suspense te sienta dentro del sucio sofá o de la cutre cama para ser uno más en el reencuentro de jóvenes que han madurado, unos más que otros, pero conservan el paradigma del pasado, una tergiversada compasión y la hipocresía inherente en todo humano adulto.


La banda sonora.

Es algo sencillo de explicar: no tiene, en absoluto. Y no necesita ambientar algo ya de por si bien ambientado. Sin elipsis, sin temas del Billboard Top 100 ni nada.

Robert Sean Leonard, el John en el film, no es otro que el archiconocido James Wilson de la serie House M.D. Fue compañero de cuarto del de abajo en el Club De Los Poetas Muertos, otro detalle curioso; ha hecho aparición en algún filme miedoso y era un secundario en el clásico de Martin Scorsese 'La Edad De La Inocencia'.
Como actor, sobra todo lo que yo pueda deciros. Si habéis visto la serie, es el más correcto actuando, y si veis este filme, os dará una lección de interpretación.

Un tipo que hace poco ruido, pero que lleva muchas nueces encima (el peor chiste del siglo... era el joven Claudio en dicha obra). Mención especial merece su desaire de desprecio, usado con frecuencia pero muy efectivo.


El tipo de la foto ya no es el rebelde guaperas de revistas de quinceañeras. Es un tipo comprometido, trabajador, y el drogadicto Vince en la película.
Ethan Hawke insistió en trabajar en la obra y eso se nota. Se come la cámara con sus excesos, pero para un traficante de medio pelo, es imprescindible hacer el tonto. Aunque se compenetra con sus compañeros de forma magistral, siempre sobresale su descaro.
Uno de los actores fetiche de este director, donde la relación ha regalado las mejores actuaciones de su carrera.
Es sabido que sus guiones circulan por medio Hollywood y siempre pone su granito de arena en cada una de las películas en las que participa...
Lo curioso es que a unos meses de acabar el rodaje de Tape, interpretó a Jake en Training Day y le valió una nominación al Oscar y el respeto de muchos compañeros de profesión.


He buscado la foto más photoshopeada de Uma Thurman por la sencilla razón de que no es guapa. Pero cuando decide actuar... nadie puede con ella.
Amy en la obra, es toda una mujer que ha superado sus problemas y trabaja para la Policía como ayudante del Fiscal, lo cual le otorga cierto halo de poder (no hasta el status de femme fatale); pero si lo tiene tan superado, ¿porqué es poli? Juega con sus muecas y en este corto filme se reinventa.
Volviendo la vista atrás, ha sido la actriz fetiche de Quentin Tarantino. No es necesario nombrar sus cintas, ni las comedias donde hace gala de una inteligencia casi nula.
Es otra de esas actrices que parece que nunca le llegará su Oscar, que ha pasado por muchísimos problemas, incluso psicológicos, pero que supera todo a juzgar por su constante actividad socio-política.
Aunque no hace acto de presencia hasta la segunda mitad de la obra, bien es cierto que cuando aparece, ante la incertidumbre del espectador, la arma gorda.



A Linklater lo descubrí en esta obra. Una semana más tarde, de camino en bus para un concierto de Dream Theater en Atarfe, me encontré con el drama romántico Antes del Amanecer... que me recordó a su primera parte, con los mismos protagonistas, cuando era apenas un niño. Desde entonces he seguido con absoluta asiduidad su obra, respetando cada inquietud del mismo, disfrutando cada pequeño o gran trabajo.
Es un maestro en lo suyo, líderes del movimiento de cine independiente estadounidense del cual no teme a grandes presupuestos, donde los verdaderos actores y las estrellas aburridas quieren dejarse caer para pasar a la 'otra historia' del cine, y sobre todo, donde los guiones priman sobre los galardones.

Es obligatorio verla en V.O. y sobre todo, no correr el riesgo de enjuiciar antes de tiempo sobre un tema tan peliagudo como el que se trata en la peli. Pero gracias a la sobriedad y al desarrollo in crescendo tendremos la oportunidad de estar del lado de todos, hasta del patán cocainómano de Vince.


La única coletilla que se me ocurre en esta ocasión es que "TODOS los recuerdos son subjetivos, con las consecuencias que eso conlleva".

Por cierto, el cartel es horroroso, pero el español es peor por su ansiosa frase-resumen, aunque el negro es más efectivo con el tema fílmico. Ya no se hacen carátulas como las de antes...


Un abrazo.

***

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DEP Mr. Ayala


Quiero dedicar un huequito de mi blog a alguien sumamente especial.

Hace tres días me llegaba un e-mail de casadellibro.com que, entre literatura basura y publicidad fuera de lugar, rezaba lo siguiente:

"MUERE FRANCISCO AYALA A LOS 103 AÑOS

El decano de las letras españolas y último superviviente de la Generación del 27, Francisco Ayala, muere en Madrid a los 103 años. El escritor granadino, figura clave de las letras españolas, se erigió como uno de los escritores más importantes en lengua hispana. Entre sus numerosas distinciones se encuentran el Premio Cervantes en 1991, el Premio Príncipe de Asturias, el Premio de la Crítica en 1972, el Premio Nacional de Narrativa en 1983, el Premio de las Letras Españolas y andaluzas en 1988 y 1990 respectivamente."


***

Como bien ha expuesto la noticia, uno de los estandartes de la que para muchos ha sido la generación de maestros de las letras, la cerrado el círculos. Autor de 'El Jardín De Las Delicias' o multitud de ensayos, deja un hueco insustituible...

Sus cenizas descansan en su Granada natal; brillante intelectual, fundador de varias organizaciones, Ayala García-Duarte no era uno más de la ya por sí generación de genios. Así que, humildemente, quiero hacer eco de una persona por la cual sentía especial respeto y admiración e insistir en su lectura, el mejor homenaje que puede hacérsele.

***

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Imago Et Littera

Las imágenes que se muestran en este blog han sido obtenidas en su mayoría por la red y son de dominio público. No obstante, si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicármelo.

Dado el uso indebido en muchos casos, desconozco la fuente original y en consecuencia, la autoría. En ocasiones pretendo rendir homenaje y ofrecer una accesible lectura gracias al apoyo gráfico, pues creo firmemente en la conexión de la artes y su complementación inherente a su misma concepción.