"THIRTEEN"

En mayúsculas mi soledad:
como en un pintoresco carnaval de bullicio
ensordecedor, pero que no comunica nada de sentido ni valor.

Mi verso más austero existiría en una descripción literal de ti,
solo así sería sincero completamente.
Hay hierbas que matan y hierbas que curan
pero todas ellas son hierbas;
el mal leñador no hace distinción de qué tronco cortar
el bueno selecciona con minucioso cuidado la madera que se llevará.

Cuando callan las trompetas comienza la guerra,
cuando tú callas siento una elusiva confusión
te noto tan lejana que parece que me mientes
engañando mis besos, y eso no es bueno.

Me alegra tu consuelo, como abrazos de hiedra enredada en mi cuerpo
ahondando hasta un espíritu lleno de cicatrices.
Allí te guardo y siempre espero una nueva cita
allí no se hace tarde nunca porque siempre es de noche.

Zarandeando libros de pastas gastadas
vierto fantasías sobre tu desnuda materia voluminosa
allí nace el horizonte donde ignoro los motivos de mis arrugas,
allí una noria quebranta pétalos de flores eternas
y solo en mi largo viaje amainará la tormenta
que tantas veces escupió cascabeles líquidos al cielo.

Nuevamente, allí pienso en una última posibilidad de alegría.

***

"TWELVE"

¿Puede un pintor pintar mi tristeza?
¿Puede Dios imaginar mi dolor?
¿Puede un mudo gritar al cielo su desgraciado defecto?
¿Puede el ciego observar como lloro cuando le hablo de mi aflicción
y así sentir la agonía que aprieta dentro ahogándome?
Un amargo tormento que ni el vinagre más puro
corriendo por el paladar más sensible.

¿Puede la Luna alumbrar su propia sombra?
¿Es noble el que solloza o finge su daño teñido de lágrimas?
¿Puede un cantante interpretar esta letra
o un músico tocar la sonata de la despedida final?
¿Puede ponerse en mi lugar o acaso no se enfrentará por la cobardía
que tantos otros sintieron al verme y no dieron consuelo?
¿Pueden estos muros apresarme con su magnEfencia
o la esperanza es tan ajena que ya no creen ni ellos?

¿Es real este dolor,
o es falso
como el beso de Judas,
igual que el que me das tú a veces
encerrándome en un ataúd como lecho de muerte?

¿Quieres tal vez vestir de luto el lienzo que te otorgué en mi majadería
en palabras de amor, como notas ofuscas
que ningún instrumento fue capaz de tocar?

¿Quieres que muera,
o quieres burlarte mientras vivo en una muerte confundida?

***