sábado, 23 de mayo de 2009

Sin Recuerdos ¿?


Las mujeres me recuerdan que soy un hombre
Los Hombres me recuerdan que soy una Mujer

"Todo depende del color con que se mire, que a su vez depende del nivel de refracción, que a su vez depende de la iluminación del momento, que a su vez depende…"

El amor es como un pez
Cascabeles en tropel
Riel de aliento y paz.

Las heridas me recuerdan que soy duro
Las heridas me recuerdan que soy blando.

Los árboles oyen el tintineo de una ciudad
El siseo les pasa desapercibido
La abeja reina les pasa desapercibida.
No hay tiempo para salir de la colmena.

Las heridas me recuerdan que soy fuerte
Las heridas me recuerdan que soy débil.

Tren de mediodía y carteles de palabra-publicidad
Fango y sombra en los paragüas
Sé que traes mentiras a mitad de precio
Pesadas a granel en el puesto de la esquina.

Las heridas me recuerdan que soy listo…
Las heridas me recuerdan que soy tonto…

El amor es como el amor
La hora exacta de la circunstancia
De bruces ante la duda
De pié ante la evidencia.

Las heridas solo sirven para ser heridas
Dolerán lo que tengan que doler.

Me comunican que acaba de estrellarse
Hagamos té para las familias
Jabón con los restos
Y cordero asado con el motor del ala derecha aún incandescente.

Las heridas son elixires
Nuevas sinapsis musculares, endorfinas,
Té para las heridas.

La memoria sobre capas de vaho
Improvisación supervisada
Supervivencia exhaustiva
El amor es un pez en peligro de extinción.

EPÍLOGO:

Descanse en paz, Sr. Benedetti,
ya te releeré cuando tenga tiempo,
cuando tus versos sean vistos
como los de un visionario innovador,
los de un profeta adelantado,
o simplemente un viejo maltrecho
con versos cojonudos.

***

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En Este Taller De Mentiras

Este patético poema lo escribí hace unas semanas, despidiéndome de algunos de mis compañeros poetas del subforo Más De Cien Mentiras de Maneras de Vivir. Obviamente, va dirigido a personas concretas, dejar de escribir es casi un imposible...


· En Este Taller De Mentiras… (Una Más No Está De Sobra) ·

He llegado al punto
donde,
cada vez que hablo,

se juntan en corrillo a escucharme.

Y siento el frío del silencio

acechando tras de mi, >tiento<.


Habidos el Vocablo & el Verbo

desprendido de todo artificio -

no preciso más que mi terciado

y hacer de vivir, mero oficio…

Albatros de mezquindad

en constante dualidad.


Intuí el ritmo, la rima

citocinas descontroladas.

Exploré la forma y el concepto;

eran la Amazonía del Siglo V.

Estudié el concepto, la forma;

eran la Amazonía del Siglo XX.


Lactancia onanista*

como cualquier vicio en metástasis.

Suficiente llanto

para acaudalar el Murray

--- pero siempre ‘sucio’ y manchado

de sonetos y escapularios.


El silencio duele, no más que tú,

Isaac dará buena cuenta no obstante:

Gloria y Loriga no son lo mismo

y debo cuidar mi cosecha.


“A rey muerto, rey en conserva...”

… los anales del tiempo

son la sonrisa de Minerva.


Y que la mentira cobre vida

como mi deseo de decir Adiós.

[Un simple amouse-bouche convertido con frecuencia en farewell gift.]

(*) No confundir con una forma de alentar el Ego.

***

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Imago Et Littera

Las imágenes que se muestran en este blog han sido obtenidas en su mayoría por la red y son de dominio público. No obstante, si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicármelo.

Dado el uso indebido en muchos casos, desconozco la fuente original y en consecuencia, la autoría. En ocasiones pretendo rendir homenaje y ofrecer una accesible lectura gracias al apoyo gráfico, pues creo firmemente en la conexión de la artes y su complementación inherente a su misma concepción.