domingo, 8 de febrero de 2009

Saludos!


Hola a todos mis inventados, eventuales y desapercibidos visitantes.

En primer lugar, informar que los poemas que se muestran abajo no forman parte a un estado actual, son más bien antiguos... tengo veintitrés años y los escribí con catorce... imaginad.
Pero me apetecía postear algo de poesía, y de paso "plastificar" hechos del pasado con imágenes sugerentes.
Es posible que parezcan inmaduros, pero es lo propio de un adolescente... muy en la onda de "20 poemas de amor..." de Pablo Neruda.

Por otro lado, avisad que el próximo diecisiete de febrero me marcho una semana a Gijón, a conocer las tierras verdes de este país y de paso encontrarme con mis tocayos en lo que a proyectos musicales se refiere (Isra, Edu y demás familia de Senogul, los grandes del rock progresivo hispano, aunque ellos prefieran denominarse "fusión instrumental"... como el buen vino, llámalo como quieras, pero bébelo).

Si da tiempo, haremos un poquito de ruido, me encontraré con mi futuro editor musical e intentaré sacar un ratito de estos encuentros para conocer el aroma de Asturias y sus gentes, que seguro que tienen mucho que ofrecer más allá de lo meramente musical... Turismo, senderismo, motañismo o como lo queráis llamar.
Y si puedo, traeré alguna foto para la familia... es curioso que conozca Argentina y no zonas de la tierra patria...

***

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"FIFTEEN"


Iba criando promesas, en el fondo de mi bodega,
el pífano celular arrullaba.
Amor infantil ciego y pecador, dejando almas solteras,
mi tímida voz callaba.
He sabido de ti que tu amistad, vale todo tu tiempo,
que reverdece así tu risa.
¿Para qué estoy yo, iluso peregrino del viento?
para esgrimirme aprisa...
El espíritu de la mañana, te fue a buscar lejano,
y dijo que no te vio.
Un poeta amigo mío, me susurró un cantar gitano,
me rompiste el corazón.
Caballitos de madera y cascabeles de roca resuenan,
en el mármol de mi piel.
No me quieres demasiado, si de ser así eso fuera...
sería oso bañado en miel.
No me quieres, eres demasiado joven para quererme,
tus cabellos bostezan al sol.
La muralla inocente, ¡oh muros de pasión luciente,
carcomidos por leyendas de amor!
Paloma que cae de atardecido, ayer brillabas más,
disipabas mis eternas nebulosas.
En la hora del ocaso, que fiel todos los días está,
me hallarás posado entre rosas.
El verdadero llanto cárdeno repite y repite salmos,
me abandonas en mi laberinto.
No me conoces, no tienes tanta suerte, no nos damos,
cuanto debiéramos delito.
Eran de luz y siniestras, con aroma de esperanza,
eran las fragancia vuestras.
Como a ti los besos suaves, era una macabra danza,
vuestras canciones maestras.
Al mar le arranqué sus perlas, pues de serlas, yo te las doy,
era caballero de espada oxidada.
Movían sonora alabanza, como la vida del recién nacido, voy
ciego lector de pluma estilizada.

***

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"FOURTEEN"


Dime tú, oscuridad, que me sigues allá donde voy,
dime si te hace gracia esta jugarreta
falsa y traicionera,
la mentira más verdadera, como una ramera.

Grito al grito y dime si no es cierto,
dime si merezco esto
que una elogio no tiene la respuesta
que soy un marinero vagabundo
y a nadie pregunté nunca que puerto sería el mío.
En el tren del silencio viajan mis celos,
sobre la vía de tu falsedad, el disfraz del payaso,
la quimera del poeta soñador pinté en ti
y la pinté con colores equívocos y borrosos.

¿A dónde vas cuando de vas?
Me cuestiono todo, es más, lo dudo
y grito,
grito desmesuradamente al vacío de mi podredumbre.

Tú que tienes la respuesta y no quieres dármela,
tú que insertas falsas esperanzas en el espejo de mi bomba
en mi benevolencia...
¿Por qué? “Un mar de lunas en el reloj de los infiernos”.

Mi llanto te provoca risa rizada
pero ya veremos quien ríe el último
porque yo aún estoy vivo y seguiré,
aunque solo sea para una mísera venganza
por un pequeño enfado, por una traición.

Que mil ojalás deseo y ojalá llegases a ser todos los días
como la primera vez que nos conocimos...
¿Alguna vez has odiado tú a alguien?
Yo hoy sí, pero nada ha terminado,
pues todavía cuesta separar este aguijón que intento desclavarme
por tu culpable mocedad callada.

***

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sábado, 7 de febrero de 2009

"THIRTEEN"


En mayúsculas mi soledad:
como en un pintoresco carnaval de bullicio
ensordecedor, pero que no comunica nada de sentido ni valor.

Mi verso más austero existiría en una descripción literal de ti,
solo así sería sincero completamente.
Hay hierbas que matan y hierbas que curan
pero todas ellas son hierbas;
el mal leñador no hace distinción de qué tronco cortar
el bueno selecciona con minucioso cuidado la madera que se llevará.

Cuando callan las trompetas comienza la guerra,
cuando tú callas siento una elusiva confusión
te noto tan lejana que parece que me mientes
engañando mis besos, y eso no es bueno.

Me alegra tu consuelo, como abrazos de hiedra enredada en mi cuerpo
ahondando hasta un espíritu lleno de cicatrices.
Allí te guardo y siempre espero una nueva cita
allí no se hace tarde nunca porque siempre es de noche.

Zarandeando libros de pastas gastadas
vierto fantasías sobre tu desnuda materia voluminosa
allí nace el horizonte donde ignoro los motivos de mis arrugas,
allí una noria quebranta pétalos de flores eternas
y solo en mi largo viaje amainará la tormenta
que tantas veces escupió cascabeles líquidos al cielo.

Nuevamente, allí pienso en una última posibilidad de alegría.

***

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"TWELVE"


¿Puede un pintor pintar mi tristeza?
¿Puede Dios imaginar mi dolor?
¿Puede un mudo gritar al cielo su desgraciado defecto?
¿Puede el ciego observar como lloro cuando le hablo de mi aflicción
y así sentir la agonía que aprieta dentro ahogándome?
Un amargo tormento que ni el vinagre más puro
corriendo por el paladar más sensible.

¿Puede la Luna alumbrar su propia sombra?
¿Es noble el que solloza o finge su daño teñido de lágrimas?
¿Puede un cantante interpretar esta letra
o un músico tocar la sonata de la despedida final?
¿Puede ponerse en mi lugar o acaso no se enfrentará por la cobardía
que tantos otros sintieron al verme y no dieron consuelo?
¿Pueden estos muros apresarme con su magnEfencia
o la esperanza es tan ajena que ya no creen ni ellos?

¿Es real este dolor,
o es falso
como el beso de Judas,
igual que el que me das tú a veces
encerrándome en un ataúd como lecho de muerte?

¿Quieres tal vez vestir de luto el lienzo que te otorgué en mi majadería
en palabras de amor, como notas ofuscas
que ningún instrumento fue capaz de tocar?

¿Quieres que muera,
o quieres burlarte mientras vivo en una muerte confundida?

***

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martes, 3 de febrero de 2009

Neal Morse


[Una foto con la mitad de la obra de este gran genio progresivo.
A ver si encuentro los musicales entre tantos trastos
(el de Hitman y el de Homeland... en breve publicará otro según nos comentó en el IC!]


***

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Imago Et Littera

Las imágenes que se muestran en este blog han sido obtenidas en su mayoría por la red y son de dominio público. No obstante, si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicármelo.

Dado el uso indebido en muchos casos, desconozco la fuente original y en consecuencia, la autoría. En ocasiones pretendo rendir homenaje y ofrecer una accesible lectura gracias al apoyo gráfico, pues creo firmemente en la conexión de la artes y su complementación inherente a su misma concepción.