viernes, 28 de diciembre de 2007

Cuestiones Cinéfilas

SALUDOS
Hace unos días tuve una conversación con un excelente crítico de cine (y gran amigo personal) que, sin más remedio, tengo que reseñar ante lo épico del contexto.
La conversación que transcribo tiene un abrupto comienzo y final, con muchas opiniones personales (somos responsables, sí), pero es solo un extracto de todo el conjunto. Aquí, textualmente la conversación, comienzo hablando yo (Ed) y continúa él (Edwin T.):

(Ed) - La verdad, creo que el cine cuanto más íntimo y personal, más universal puede llegar a proclamarse... no se si será eso del inconsciente colectivo o qué, pero ciertas películas llenas de artificio, si no cuentan nada, no deberían existir excepto para ciertos sectores del género.
(Edwin T.) - Mmmm, eso era de Jung, otro embobado de Freud, no?
(Ed) - Creo que sí, pero en este caso era brillante.
(Edwin T.) - Una cosa es cierta, los filmes más grandes de la historia, no se, "EL ULTIMO", "CITIZEN CANE", o las dos primeras, y qué demonios, la tercera también de "EL PADRINO", son muy personales... tras el artificio.
(Ed) - No, pero me refiero a un concepto íntimo de auto-referencia, reflexión profunda, sin temor a enfrentarse a los demonios interiores de cada uno... eso lo tienen pocas.
(Edwin T.) - Vamos a ver, Matrix tiene eso, es personal... ¡de 2 personas!, Metropolis de Lang igual, y bueno, para personales están las últimas obras de Lynch y, por supuesto, Cabeza Borradora. Esas si se enfrentan ante el propio director-guionista de una manera bastante artificiosa.
(Ed) - Eso es. Decía Bergman que envejecer eso algo así como escalar una montaña, una cansada ascensión final, pero que al mirar atrás tienes una visión más amplia y clara.
(Edwin T.) - Persona, de Bergman... esa sí que es "p-e-r-s-o-n-a-l".
(Ed) - ¿Sabes que Bergman y Welles se llevaban mal?
(Edwin T.) - No me extraña. Por cierto, los dos dejaron, a mi parecer, sus mejores obras inacabadas.
(Ed) - ¿Y eso?
(Edwin T.) - Don Quixote de Welles pintaba muy bien...
(Ed) - Eso pasa a todos los que hacen mucho cine, mira Kubrick con "EYES WIDE SHOUT".
(Edwin T.) - Pero en su caso falleció.
(Ed) - Bueno tampoco hizo tanto cine. Ese tipo de sucesos los convierten en estrellas mediáticas. Algunas son verdaderas, por su obra, otras solo públicas, por el misterio que tanto gusta a la crítica.
(Edwin T.) - Sin ofender. Cada vez que buscamos en los trapos sucios de los directores, solo los más freak del gremio, vemos un Tarantino robando de nuevo un guión para hacer una obra maestra, un Fincher rogando a Dios un Oscar, un Speilberg fumado con Lucas Wars, o sobre todo, un "enano gracioso" calcando a Bergman para caer bien a Cannes, pero americanizándolo a tope... pero "eso" precisamente, no los hace mejores ni peores. Mal que me pese, solo podemos juzgar tras salir de la sala de proyección.
(Ed) - O al guardar el DVD en su cajita, jeje. El enano era...
(Edwin T.) Sí, ese.
(Ed) - Por cierto, ¿Speilberg ejerce?
(Edwin T.) - Si. Es fantástico. El Murnau de nuestra época XY.
(Ed) - Y H también, creo... esa es mi generación.
(Edwin T.) - Bueno chico, no dejes de "hacer" cine.
(Ed.) - Ni tu de verlo.
(Edwin T.) - Dirás de criticarlo...
(Ed) - Los críticos nunca criticáis, exteriorizáis vuestros perjuicios arcaicos para valorar y re-definir.
(Edwin T.) - ¡Jajaja! Para ti todo es algo personal... y los años en la Facultad no sirven de nada???
(Ed) - Suerte que ningún crítico ha predecido el futuro del cine, su dirección a tomar o el camino a seguir.
(Edwin T.) - Eso no es del todo cierto; antes que recurra a ofenderte de algún modo, te diré que la crítica predice las obras maestras futuras y pasadas, las valora, las mide, las premia... Y vale que no sea el motor de creación, pero cuando un filme obtiene candidaturas, algún Oso, León, Cisne, Globo o lo que sea en su caso, gira la atención del público más masivo, sus consecuentes ventas, su apoyo a productoras, distribuidoras, la inversión de los directores, guionistas, reparto... y así, gracias a ese premio que HEMOS otorgado complacientes y meditados, se rellenan los datos de taquilla.
(Ed) - Estás robando protagonismo a las empresas de marketing, publicistas y empresas organizadoras de promos.
(Edwin T.) - Vale, contigo no hay quién pueda. No tienes remedio... Volviendo al principio, el cine se universaliza solo, pero por supuesto con ayuda de los estudiosos y críticos.
(Ed) - El cine lo universaliza el público.
(Edwin T.) - No, en realidad es el propio autor, sin olvidar a todo su equipo, en cada caso.
(Ed) - Si porque en Dogma...
(Edwin T.) - Espero que aprendas a sobrellevar mejor las críticas y a convivir con ellas.
(Ed) - Y a ti a asumir tu rol en la sociedad. Sois imprescindiblemente innecesarios.
(Edwin T.) - Mi máquina reguladora de EGO no dice lo mismo.




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lunes, 3 de diciembre de 2007

En relacción a la suite "9 Months".

Pueden oírse seis de las nueve partes que la componen. Un pequeño silencio advierte del puente entre cada acto. Éste es el esquema de la canción:

- ACT ONE -

9 Months - S.O.S. (Sinapsis Orchestral Suite)


1.0. Song: When The Silence Is An Inaudible Sound
Movement I: Genesister
Movement II: Ladies & Gentlemans

2.0. Song: Fate Of The Moment

3.0. Song: Memento Mori

Movement I: Mnemic
Movement II: Excelsior


4.0. Song: A Perfect Balance Of All Emotions

Movement I: Water Cube
Movement II: Air Cube
Movement III: Fire Cube


5.0. Song: Echo Of The W(h)eel

6.0. Song: Dangerous Love

7.0. Song: Winds Of Sadness

Movement I: Daddy Ashes
Movement II: 1997
Movement III: The Ghosts Of Autumn

8.0. Song: A Distant Paradox
Movement I: Movies Mom
Movement II: Elusive
Movement III: TVson(g)
Movement IV: Emotizional

9.0. Song: Duel With The Devil
Movement I: Une Étude De Conscience
Movement II: Between The Heart & Synapse
Movement III: Fluxus Parodia
Movement IV: Seven Minutes To The Hospital Midnight
Movement V: Cesárea
Movement VI: Sleeping Christ
Movement VII: Genesismus



[Por último decir, que si desean saber más acerca de la canción, su argumento, guiones previos, versiones alternativas o la edición completa de la suite para el álbum "LAYER 01", solo deben enviarme un correo o pueden postear un mensaje.]

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domingo, 9 de septiembre de 2007

La Gente Tiene Miedo

¿Sabéis qué? Yo soy el más cagado de todos.

Hace unos días creé este blog convenciéndome que tendría entradas, visitas y hasta algunas críticas... pero no me había dado cuenta que ésto es solo mío, para mí... no me había percatado que todo este material es parte absoluta de mí.
Sentía demasiada ansia... demasiado MIEDO.
Ahora, siento verdadero alivio, ya no tengo ninguna prisa, soy parte de la Wired, soy parte del Silencio, mi vida no me pertenece, pero yo soy parte irremediable de ella.
Quizá tenga alguna visita, pero jamás presionaré a nadie, es más, nunca daré ésta dirección a nadie excepto a mi mujer, ya que ella es quién compila mi obra... y según considera, esto es inédito.

Me siento hermosamente parte de vosotros.
Me siento lentamente parte de mí.

No es necesario repetirlo más veces por hoy.
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martes, 14 de agosto de 2007

POEMAS

COLECCIÓN DE POEMAS 2002-03

[Selección recogida y extraída de mi colección "MEMORÁNDUM ESTACIONAL DE INQUIETUDES", la cual fue escrita y compuesta en esos dos años y revisada en años posteriores hasta la fecha. Dos de ellos, contienen alusiones y críticas a Jurados; soy totalmente responsable de dichos versos y fueron aprobados para entrar a Bolsa de Concurso en certámenes de poesía Nacionales]


- REALIDADESORIENTADA -



- Primera Parte: 2•56 a.m. -

  • A MEDIANOCHE tu imperfecta mente se tritura,
te adentras en el insomnio, abordas la locura,
quebranta tu lucidez, te encadenas a tus fobias,
la mentira esquizoide llama: ¨Bienvenidas Paranoias¨.

Absorbe tu vida la muerte, que se acerca poco a poco,
escenas trucadas que tus sinapsis reescriben a esbozos,
apenas puedes pensar, subliminales recuerdos…
sueñas despierto tu Pesadilla, experimentas el miedo.

Eres solo un esclavo de tu cristalino subconsciente,
tu conducta fue tu entorno, tu rostro cansado tus genes;
el poema de tu cerebro es un estallido inminente,
deseas nacer libre de Starbucks, del laberinto de reglas que Eres.

Siguen pasando tus horas, la brisa susurra a la sinrazón,
el reloj estático golpea en tu sien y en tu corazón;
monos espaciales, ¡hijos bastardos de la historia!
Come del endemoniado placer de sobrevivir a tu memoria.

Abrazas tu suministro Ikea, sobreculpas tu Valium 20®,
Prozack, Xanax, Mescalina, Opio, Anfetas: reflejos de otra gente;
bendice a tu dios alquilado, todo tiene precio o apuesta,
desde el túnel del Amor, al 99% de las respuestas.

Tu dorado ídolo no oirá tus sordas súplicas,
¿será la nihilista utopía la posibilidad única?
Aún te queda el alma y lates entre la muchedumbre,
vence al prejuicio, invoca tu alter-ego, ¡NO te derrumbes!

La Matriz de la existencia, arquitectónica ecuæmoción,
destruye los márgenes de error, balancea tu dimensión,
el camino frente a ti es un viaje difícil de andar,
nuestros horizontes se expanden exponencialmente,
- la lluvia remarcará tu caminar.

El perro devora al perro y todos morimos callados,
la vida es un Memento Mori de sinos encadenados,
tan sencilla de sentir como un código de barras
es esta vida supra-rebasada de falacias.

Van las sombras con paraguas exiliadas al infinito,
la lluvia se pronuncia subjetiva a tu alrededor,
el ser humano es un virus irremediable, un grito,
en un mundo ¨moneda de cambio¨ entre causa y error.

Y renegado a morir, sufres un lento y continuo suicidio,
[es fácil ser el Verbo sin actuar sobre ningún sustantivo];
el mundo ha venido a declararse autosuficiente.
A tu alrededor la lluvia se pronuncia lentamente…

Espectros con traje danzan, el budú de Wall Street,
la Metrópoli no dice nada, te conduce a no entender.
¡Vástagos de Sony, Calvin Klein, Microsoft, McDonalds…
llegan los embriones de un Bronx de existencia ilusoria!

La visión moral del Reino Humano se prepara,
la Guerra de promesas sometida a la controversia;
estúpidos círculos se desdibujan en tu cara,
en la Tierra de las Dudas, tú justificas los problemas.

El azar carcomerá tus entrañas cuando asalte la madrugada,
entre las altas esferas secretas, tu psicogénesis es manipulada;
a las cuatro de la mañana tu mente se tortura,
revives tu psicosis, a cada segundo la Verdad es muda.



- Segunda Parte: Llueve a los Pies del Mundo -

  • LLUEVEN estallidos hidrooxigenados;
un eco innumero levita entre tus párpados,
penden las horas sin nombre en el reloj conspicuo,
el constante devenir de la hojarasca
alienta los silencios de la noche.

Yerto el ruiseñor no quedan más que palabras,
en armonioso desorden el vaso de Jack medio vacío;
entonan los licántropos su cantar antepasado,
los pérfidos vidrios se alzan convalecientes,
y dentro, un New York Times sueña con ser Ragazza Cathaloguè.

A lo alto los astros se masturban,
no cesa el agua sobre el asfalto ambicioso,
[que un día roerá todos los espacios]
acondicionando de hipótesis el estricto hogar.
Todos somos sombras en algún momento de Sol.

En mitad del plenilunio se dispara un 38,
los árboles ya han escondido el bosque;
viciado el ambiente se perfuma de tensión,
se apaga la respiración paulatinamente
hasta consagrar la muerte como un acto heroico.

“Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada,
[somos] veintiún gramos de realidad desorientada;
la hidráulica realidad nos abastece
cuando las alas del albor se extienden.
Moriré escribiendo; mi vicio solitario…
La brisa trae siempre fresca el recuerdo emancipado [¿envejecido?] de tus labios.”



***


- DE MIS PALABRAS A TU BOCA -

  • HABLA del optimismo porque tiene miedo,
es una mentira colectiva.
Otto Von Bismarck – Pragmatismo.
Hemos de amortizar nuestros trajes.
Las murallas de Jericó abarcan hasta nuestros párpados.
La consecuencia lleva muchos ojos,
y esperanzas a las espaldas.
El tiempo de recolectar los frutos carnosos del ímpetu ha llegado.
Mis budistas pestañas se anticipan a la tormenta.

Está ansioso por arder en el infinito.
Una sola cosa le pido al tiempo: confesión.
Una sola cosa le pido al día: apostasía.
El mar aterroriza a quienes sufren de lo inmenso,
y contemplan absortos las hormigas de la soledad.
El bagaje de las horas es siniestro,
los zapatos pisarán hojarasca tantas veces como sean necesarias.
Veamos cómo cree en Dios la Química,
Montalbetti y los hermanos Chivas.

La Realidad es un exceso de motivación, de parafernalia.
Impío el sol del lirio nocturno
sonoro sobre la sobriedad sonora.
Un garzo-corzo sobrevuela la plana razón
de la overtura-cabestrillo de las destartaladas mitocondrias.
La vida metálica se oxida, pan desnudo.
Ellos son sus trajes, sus necróticos zapatos.
Hablan del tiempo como si nada
y pronto lloverá y lloverá hasta inundar todos y cada uno de los corazones.

En la hora de lo inevitable, Silencio.
En la hora de lo advertible, Bullicio.
En la hora de la sencillez (o la hipercomplejidad, qué más da), Muerte.
Apenas quedan ruiseñores en los patios.
El fenómeno de la condensación cae en la cuenta…
… de que no merece la pena echar números.
Me masturbé pensando en José Ángel Valente, es cierto.
Él me odiaría por ello, pero era lo que parecía.
La confusión es como amar el exacto momento del presuicidio.

El spyware nos llega hasta el pecho.
Por eso en Venecia ya no hablan de amor.
Hoy sobrevivir es un acto heroico,
y el arte es arte por la proeza pelotuda de llamarse arte.
Los mayas, de haber sido caníbales, estarían justificados.
La abstracción no es más que el margen de error entre Mondrian y Delaunay.
No entiendo el chiste. Caminaré hasta la saciedad.
Discutir caminando es ser un peripatético.
De mi sexo labrarán sus heces los ácaros semidifuntos.

Después de todo, no tener alma es ser tonto,
o excesivamente mutante.
De no existir las palabras no esperaríamos nada de ellas.
Al fin y al cabo, son solo difusas y deformes afirmaciones
a aquello que no necesita ser resuelto porque no precisa de pregunta.
La existencia es un atributo mas de la inexistencia.
La concavidad del verbo es el afán de los falsos Colones.
La subconsciencia creó el mito, el impulso el resto.
El eco de tu voz en un mismo verso me trae notoriedad deshojada.

Los sentimientos son circunstanciales, no temáis.
De mis labios marchitos el viento volteará su aliento.
Maravillosa, la lluvia deletreará el nombre hasta borrarlo.
Por fin engulliré los corpúsculos del éter,
hasta coger una indigestión de político.
Entreabierta, vomitará el último y cálido resquicio alimentario.
Nauseabundas y putrefactas, se sumergirán en el olvido.
Pero podrán siempre reescribirse, qué remedio,
siempre y cuando los dientes no hallan triturado a dentelladas los sustantivos menos adjetivables.


Posdata:
No hay filólogos, traductores, periodistas, ingenieros e historiadores.
Y sin embargo,
los conjuros caen sobre mis hombros como atroces losas.



***


- PRESUNCIÓN DE INOCENCIA -

  • ANTES de levantar mi imperio
ya se había hundido.
Cuelgan las palabras en percheros
cuelgan las cabezas en traviesas.

“Morte et Dabo.
Umbra et Imago.”

La verdad, nada es lo que parece,
los brazos del tiempo me acosan sexualmente.
Encefalina, vieja amiga…
todo lo demás son paparruchas.
El día genésico
el segundo nacimiento, el amanecer congénito,
la ventana fauvista,
ecmnesia… destilería de recuerdos.

La muerte es solo un acontecimiento
presonorizado.
Compañera, ensalzas mis cilios de cilantro,
enhebras mis despeinados enebros.

¿Vengo de Lacetanos
o soy hijo de Boabdil el chico?
Vuela el harnero
pero desconozco la respuesta.

Picasso.
tunarite.

Come de la blanca telera
e ignora que mañana amanecerás desmayado
[sin tiempo para desmaquillarte].
El desierto de Thar, soledad y silencio…

Viajo al intramuros
viajo al cielo de Babel
viajo hasta tus putos senos despiertos
y hasta tus labios italianos.

Bela meoregelia, posase ajena la libélula,
para masturbarse en exilio;
apenas el órgano de la vida
no es más que una viuda [negra].

Yo no puedo hacer mucho más de lo que hago,
ignorancia sonora.

La acústica de la sala
me invade de dudas…
… y tengo miedo.

Principio de empatía.
Porcentaje – proporción.
Secuelas de la sinrazón.


***

- CÍRCULOS PUROS -


I

  • EL Sol aguarda en silencio
exculpándome de toda obra
y condenándome.
Necesito un libro,
¡NO! Quiero la voz pura.
Bebo hebras de sol
el cielo cero cierra el espectáculo
los recuerdos son solo palabras
hoz, araña,
la apoteosis de los cuerpos
la apoteosis de los susurros
la apoteosis del silencio.

II

  • AGORAFOBIA.
Miedo a Escocia.
Vincents verschenKtes Ohr,
surca el rocío las lanzas
las espadas de los nietos de Júpiter.
La red, interconectada, abrocha el saco cadavérico.
Sentimiento de culpa
culpa a los sentimientos
recoged la cosecha
lloved sobre España
no sobre Escocia
el pavor sería insoportable.

III

  • LA luz es solo un pretexto catedralicio
mystic path -
labor de amor perdida
todas las naranjas se pudren
todos los vestidos se rasgan.
Paréntesis.
Safo, la luna sabe
lo mal que huelen tus fetos
lava tu lengua en el Leteo
y de su lejía tu pureza renacerá.

IV

  • FOLLAR con árboles solía
ahora practico-ejecuto vasectomías a ojos, erotomanias...
¡el Grito del prado verdetrigo!
los recortes de aristas distraídas.
Morirás, igual que yo
al confesar la homonatuexualidad,
exangüe, porque sí.

V

  • AUTONOMÍA del ser
capacidad del individuo
libertad del eco.
Metáfora vespertina
los labios de Cristo -
“Nunca es tarde si la dicha es tuya.”
Pestañas desnudas
incrédula disfunción social
ente perteneciente permanentemente al mar
o a su orilla
pero no al acero del libido popular
llena de Gracia
como un pavo navideño.


VI
- POSTRE DIVINO -

  • DE ciruela y ajenjo
de canela y alverja
pastel de Muerte.

VII

  • FEBRERO u octubre
eso ya da igual
mañana lloverá, eso es seguro
porque todas las nubes que te amo
son nubes de guardar.
Y el hangar del tiempo
transporta vagabundos en almacenes
con mariposas rojas.

VIII

  • ENTRE el corazón y la sinapsis
hay apenas
unos gramos de luz.
El sexo vomita fluidos corporales
cual chamán ejerce sobre las ávidas llamas
y sus eróticas pavesas.


***


- COMPRAVENTA -

- PRIMERA PARTE -

  • GENERALMENTE, en esta vida todo se compra.
Me han vendido dos corazones esta mañana
por una circunstancia.
Y por la tarde, he alquilado una mujer
por 21 gramos;
y he obtenido una ganga:
dos personalidades y una respuesta
por el tercio de una plática razonada.
Y por último, hace a penas unos minutos
me han “regalado” los ojos de un Rilke cualquiera
por dos catástrofes de un Paul Cèlan.
Y yo… he empeñado mi alma
a no se quién y no se cuándo.
Y como un verdugo,
se prepara impasible para acometer
su arrollador destino;
(aunque solo se limite a repartir el pecado correspondiente).
En fin, yo soy yo y mi circunstancia,
según un silogismo disyuntivo,
y, como nadie jura haber sido juanbautista,
no tenemos porqué preocuparnos de nada
mientras sigamos creyendo en las ceremonias…
Y huelo estos días, estas gentes
el germen del mundo las ha hecho maniquíes.
Van maquillados – viven su embrujo.
<>

Es temporada de vivir engañado.
Es temporada de engañar y matar.
Pero no me atrevo a llorar de pie,
y menos aún cuando los hechos se consumaron
en la partitura de éste sentimiento.

- SEGUNDA PARTE -

  • LLUEVE. (En la ciudad llueve).
Hoy solo he visto llover.
Van las sombras con paraguas, exiliadas al infinito.
Miente la memoria, subjetivamente.
Gimen y babean las persianas
y, dentro,
el espejo escribe una canción: Feeding the Wheel.
Las ondas sinusoides del agua
en silencio,
siguen un curso apócrifo… e hipócrita.
Ahora escribo porque no se morir
escribo, mi vicio solitario.
Dicen que nuestro precio es proporcional a un balazo del 38,
entender el Cosmos comienza por entenderse a uno mismo.
Todos perdemos algo una vez en la muerte,
demasiadas en la vida.
Debería callar. Como Dios.
[Él sí que es responsable de sus actos.]
Destilo el eco del habitáculo
que corre como sangre sobre cuerpos llovidos.
Siento alimentarme de negras nubes,
arrastrando los conducto-vértices de la luz.
Medita la llovizna en los campos de exterminio
y bebo del rostro de las piedras
tu nombre que nunca podré cruzar:
LIBERTAD.
(En esta regla de tres, yo era el tercero en discordia,
pero afortunadamente,
no podría hacer de esto un poema…
vivir es fácil, arduo sobrevivir a lo vivido.)

- TERCERA PARTE -

  • DICES un silencio amortajado,
… tu forma de jugar al engaño inevitable.
Coexistes en tus cuartos obstinadamente,
allí, el tiempo, libélulas en vuelo,
lee entre líneas tus secretos más eróticos
y tus verdades más prostituidas.
¿Qué razón queda entonces?
Acantilar mis ojos en el abismo de tus besos
y disfrazarme de tu pubis.

***

Tranquilos, ya casi he acabado,
solo lavarme las manos y expirar un eco,
[mientras Greta hace el amor con Kafka],
y practicar quiromancia con el magisterio de los labios
de un jurado predefinido e incomb(p)atible,
puesto que prácticamente todo tiene un precio
y yo sin moneda de cambio…
ni plata ni otro, quizá en la concavidad del Verbo,
la corporeidad de la Palabra.


***


- ENTREACTOS -

- I -

  • SIEMPRE hay palabras que se quedan sin decir
“ich liebe dich.”
El sol levita en silencio, dolor,
muchas son las dudas;
siempre tú.

Tan solo quedan unas horas para la autodestrucción del Mundo
las hormigas obreras se han cansado
amapolas en desahucio.

- II -

  • BIOLÓGICAMENTE, eterna materia descompuesta,
el blanco tanatorio del olvido
donde las esperanzas mecen a sus caprichos…
a sus abortos.
- Cree en mi.

- III -

  • EL campo en flor se anuncia como cuchillos
[como cuchillos se anuncia el florido campo];
los signos del viento preconizan la locura.
Polvorientos huesos de un semi-Jack.
Alguien pellizca tu sien, enajenas,
el pensamiento desperdigado por el pasillo,
cenizas humeantes
un paso más cerca de tocar fondo […]
de la autodestrucción – autosatisfacción –
calle abajo,
de un paso tras los labios
a un cadalso a dar.

- IV -

  • CRUSTÁCEOS calcáreos de ocres tonos, llueve
el cielo es una hoja
que se escapó de la oficina de algún rascacielos.
Tu talento fluye sobre un icono Apple,
tu rostro photoshopeado en tarjetas de visita.
La catedral del llanto, nunca
cantará bajo tu iPod nano.

- V -

  • LOS pérfidos manteles del hogar de doña Alba
pergaminos de Oriente
papiros húmedos de El Cairo…

He vivido todas las vidas
[las suficientes para creer en W. Whitman];
huele a bocanada de bebé
leche caliente
sangre sucia de cuarentena.

- VI -

  • KAFKA es un mono espacial,
Kafka es un fragmento de sueño
posado en el balanceo de un párpado polaco,
persistencia transitoria;
el vértice del alma
la arista del engaño
la penúltima arena anaranjada del pocero…
amo el agua nueva,
imperceptible profundidad sonora
sin resistencia, te entregas a la manipulación,
penetrada por el mancebo humano, barrena carnal.

- VII -

  • LOS efluvios azules
en estado de gracia,
vuelven en sí, aún sangrantes;
cruje la crisálida antes de abrirse
como un suelo de asilo,
la semiabierta puerta del orfanato
la crin golpeada por su dueño,
con emancipadas marcas de cariño.

- VIII -

  • CÓDIGO binario desentienden
los hombres somos perros y las mujeres gatos,
el plutonio de tus córneas se divide,
el ábaco de la abeja reina…
campo de jabón, Auswitch.
Déjame dormir sincopizado
cubo tragabasura ohne dich
contenedor de reciclaje infinito
(soy) el abismo de la infernal desdicha,
paz de purgatorio.


[ HASTA AQUÍ POR AHORA ]
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Para Empezar

Para empezar quisiera hablar de todo, pero el tiempo me enmudece progresivamente.

Éste blog que aquí se muestra de cuerpo presente no es nada pretencioso, ni para públicos exigentes. Éste blog es, como tantos otros, un pobre intento de escapar de la rutina, de volver a empezar, escribiendo sobre las viejas líneas que, arcaicas, subyacen ausentes en el silencio.

Como habréis notado, es el Blog de un poeta. Buena parte de los poemas que anotaré tienen registro e propiedad intelectual, participaron de premios locales o nacionales, fueron archivos personales, o están incluidos en algún conjunto para posteriores ediciones, pero, ¿para qué sirve la Wired y la Netword si no es para vulgarizar la información y descontextualizarla? Globalizarse.

Éste blog es claramente para vosotros, para todo aquel lector que se sumerja en mis pensamientos.

Iré publicando entradas de forma discontinua, ya que ando a caballo entre mi otro "oficio" como músico, productor, cantante y demás, y el de escritor desordenado.

Para más info visiten www.myspace.com/5inapsi5.










***

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Imago Et Littera

Las imágenes que se muestran en este blog han sido obtenidas en su mayoría por la red y son de dominio público. No obstante, si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicármelo.

Dado el uso indebido en muchos casos, desconozco la fuente original y en consecuencia, la autoría. En ocasiones pretendo rendir homenaje y ofrecer una accesible lectura gracias al apoyo gráfico, pues creo firmemente en la conexión de la artes y su complementación inherente a su misma concepción.