viernes, 28 de noviembre de 2008

Discusión Tonta De Pareja

Estoy harto de tus caprichos de sombra y duda
eres más cara que el amor y el odio...
y aún así héme aquí, mi metanfetamínica musa.

***

Cada día llego antes y tu te presentas más tarde,
como una prostituta malacostumbrada,
aferrado a mis bolsillos de arena y niebla,
y al picor de una bufanda olvidada.

Nos conocemos de toda la vida,
y aún me pides "identificación"...
el nombre es una huella fugaz en la historia
y libre albedrío es poder decir NO.
(Otra forma de obligarte a tomar decisiones
con los problemas de consciencia que ello implica.)

--- Siempre te he querido ---
--- pero no era necesidad. ---


A veces reclamabas mi atención,
yo esperaba suelos fregados y tareas pendientes
mordisqueando cada palabra en orden necrológico.

Los versos son cuchillos de plástico.
Ecce homo, homo sapiens desfigurado
los quehaceres los dejamos al mal hábito...
Tres disparos te transforman en psi-cario
¿qué será de la ley cornelia en tu credo de bufones!

Y tu Federico, llorando por el Quijote
la gran tragedia épica del mundo moderno...
cabalgo sobre el tropo desnudo
asfixiándome a causa de la póstuma polvareda.

--- Siempre te he querido ---
--- sin saberlo de verdad. ---

El silencio es una maravilla
aunque oxida cualquier monumento.
Discutimos muy a menudo, pero el perdón es un castigo
y del amor al olvido, quedan las ganas del "haber sido"
tan irracional,
como un rencor generacional a ciencia exacta.

¡Fui reptil antes que mono, y pez antes que reptil!
Se perderán las estrellas y al horizonte lo llamaremos fin.
Me señalarán "depresivo compulsivo" y amasaré una fortuna
para ofrendar a un dios autocompasivo
que me cante canciones de cuna.

Por un tiempo se tornarán distantes los recuerdos
a mal sabor de boca, agujetas de colores.
Pero escribir es un contrato de exclusividad
y llegó la hora de verte marchar en sepia,
con llanto ferroviario y carga en los pulmones.

***

Si acaso, quedó la cicatriz de un teléfono o dirección
de izquierdas a derechas sobre mi mano sudada.

***

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jueves, 13 de noviembre de 2008

De La Amistad

Hueles a putrefacción
pero sabes como un confite muladí.

Para mi, eres un extraño
aunque a veces siento que te haría el amor a dentelladas,
[subido a un barco de papel.]

Pienso en ti a cada segundo
y me culpo de no dedicarte tiempo.

Tu con tu don divino para VER el arte
y yo para crearlo.

Eres un mal sabor de boca
y un agrio sol de mediodía golpeando una resaca;
tierno como ébano seco
frágil como alabastro.

Eres una maldición húngara
una pesadilla para en el sueño americano
un llanto entre bambalinas
tras la función de la Muerte Inquisidora
por el teatro de la incumbencia y la elucubración.

Eres las manos sangrantes de abarcar tanto
y los ojos cegados de evitar tan poco.
Yo soy el desierto virgen que queda tras un incendio exacerbado.

Eres viento Sigur Rós
con cadencia de anagrama
y mugido de elefante jornalero.

Eres reliquia de cruzado en tumba sagrada,
mientras te entrego estos versos
con bocanada de aborto.

Eres Horus, mi Ometeolt, la lluvia de Gilgamesh
Eos, Kali arrebatada, mi mentira pulcra y tu verdad sonora.

Eres Saturno devorando a sus hijos
con un sentimiento de culpa impronunciable;
eres una tempestad arcana
sobre el pasto de mis ideales.

Como un susurro al oído de un vagabundo profeta
tu con tu dios alquilado y yo con mi libro de apuestas.

Eres la racha de buena suerte de los semidifuntos
monedas de barro a los ídolos mayas…
yo soy una leyenda de pinturas del Ampurdán.

Lo que mas envidio de ti es tu total ausencia de envidia,
eres atemporal, omnisciencia, omnisentencia.

Hay palabras que duelen
como un corte recién curado.

Algunas cosas nunca alcanzarás a entenderlas
no para mi regocijo.
El abrazo de Dana for example.
Dios no es un rayo de luz,
pero está en el aleatorio movimiento
de sus partículas de polvo.

Nubes de Dostoievski
un absoluto tango insumiso en Chile
un viaje neutral a la intrasináptica de Joel-Peter Witkin
[recitando a Dante desnudo]
eres el grito antropofágico de Babel
una odisea matemática de purgatorios
y un orgasmo interminable.

Definitivamente, eres un disonante rasgueo de guitarra
de sueño involuntario y danza demoníaca.

La vela que anunciaba la velada ahora auspicia un velatorio –

Réquiem.

***

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Versando

La muerte lleva a sus espaldas medianoches.
Vestida de luto, elegante y atrevida -
rímel condecorado.
Aspavientos para ahuyentar la lluvia
las horas dormidas.
Otoño sin otoño
Darwin se masturba de risa
yo busco un silogismo
entre basura cárdena de mis padres.
En casa hay unas normas, un egoísmo
y en África otras.
Tirar un té con un 'yo no he sido'
con hijos es más fácil.
Adamar por duda innecesaria.
Odio por obligación biológica।

Pastor de sentimientos
condúceme al abrevadero de las palabras anónimas.
La inmensidad de Dios
ahoga por los vértices del alma
como la mar en calma.
Caen las hojas de lado
deslumbradas por la niebla y el ánimo
amor es silencio
muerte es cántico.

***

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Sábado Con Sabor A Domingo

Soy de esos escritores hechos a pedir perdón,
sin reconocer errores.
De los que venderían un riñón
por comprar un iTouch [32 GB.].
Una persona que solo busca su satisfacción
y la de sus alter-egos.
No es egoísmo, es mezquindad,
no es altanería, es causalidad.

Por eso, huelo a tinieblas,
el miedo a kilómetros
encomendado a Minerva
y proscrito del silencio.
Por eso huelo a estafa
a hogar anciano y perdido,
sintiendo el amor como la fama
y la fama como el olvido.

Quedan pasos sin ganas que dar
en días lúgubres y noches excesivamente iluminadas,
quedan besos sin ganas que dar
en días de viento seco y noches sudadas.

21 gramos de realidad desorientada,
eso solía decir ayer...
memento mori de sinos encadenados
eso solía decir ayer.

Vuelvo a ser cucaracha y huelo mi mierda orgulloso
Kafka sabía bien que el destino es azaroso...
circunstancialmente amaré osado,
más que nadie,
solo por el hecho intrínseco de ser amado.
Las faldas anchas y las luches de neón
me traen el recuerdo emancipado de tus labios
y los minutos sabios
donde amar es la panacea.
Pero siempre acaban pariendo verborrea
y parafraseando las mentiras inocuas
de velos pulcros de mi virginidad añorada.

Con adiós quijotivesco es más fácil
con delirium tremens y fuga psicogénica,
con excusas seré un mito estéril
pero no renegaré de mi identidad étnica.

Muchas veces miro al cielo, y callo, y respiro, y pienso,
y dejo de pensar porque me jode,
y grito, y lloro... y amanece y me arropo.
Muchas veces miro al suelo, y caigo, y respiro, y pienso,
y me intento levantar, que es propicio,
y grito, y lloro... pero me levanto solo.

Un abrazo a todos.

***

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Juego De Palabros

Son todas unas putas.

Las vistes de significado
y cuanto más desnudas, más prohibidas.

No hay forma de entenderlas
como si mintieran por decir letanías.

Siempre he tenido muchas en mi cabeza
y entre las piernas algunas más (sobre todo a Alegría).

Pero con los años Paz se convirtió en Dolores
y Esperanza en Soledad.
Paz.. de purgatorio...
y Esperanza de héroes caídos.

Dejé por un tiempo de pensar en ellas
mis relaciones no conducían a ninguna parte.

Nos despedimos no sin llanto de balada bossa
y reconozco que las echaba de menos.

Estrella me llamó porque sufría de nictofobia
y yo siempre le dije que un sustantivo puede adjetivar comúnmente.

Y claro, emancipación pasó a ser abandono;
en vez de empatía y altruismo
parafernalia y cinismo.

Y entre vodka y ruiseñores
se me acababa el dinero
y me brotaban sudores.

Me dejé llevar
y ellas, tan putas... pues me volvieron a fallar.

Felicidad se convirtió con los años en Angustias
y Victoria ahora siente la derrota de los verbos.

Hocus Pocus.

Ayer me enteré.

Olvido tiene miedo a recordar pasados ferroviarios,
Clara me confesó su ceguera irreversible;
Alba siente fobia a los crepúsculos a solas,
le producen nostalgia y sarpullido
y Mar es esclava de una hidrofobia infantil.

Amor desama y desarma con sus ironías
mientras yo, asesino de muchedumbres cóncavas
aprecio el humo del chamán
y el buen ojo del zahorí.

Aprenderé a andarme con cuidado
escogiendo cada una de las que me acompañen en el lecho
vital,
y la lujuria no será lascivia
ni la envidia un mal mayor,
añorando con avaricia y gula los pormenores
de otros vengativos encuentros.

[ Pasión e ilusión,
ganas que volver a amarlas. ]

Pero a veces el susto viene
cuando te confiesan significados ocultos
secretos prostituidos.

Compañía es sinónimo de multitudes bulliciosas
y el claxon de un coche en atasco no es Miles Davis,
qué queréis que os diga...

Y después de tanto escribir,
sin tinta en el tintero
llorándole al panadero
con cara de sumidero
como pajarraco de mal agüero
o granujilla de medio pelo,
me sumerjo en los barrios bajos de tus versos
y en la (pa)piel trémula que acontece
el terror de las pulcras y pródigas verdades.

Verborrea de verbo.

Las palabras, son todas unas putas.

***

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Café

Nada como el café
como perlas de aborígenes
como hojas de paz.

Nada como el café
después de hacer el amor
de vaho y montañas.

Nada como el café
por una fachada amarilla
de un barrio de Bogotá.

Nada como el café
después de llorar inviernos
ante el paso de tu ausencia.

Nada como el café
para cerrar un episodio
de la novela de la vida.

Prefiero que en los crematorios
lluevan sacos de café
y mis cenizas y oratorios
sean mis palabras de fe.

***

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Haiku Urbano [Caos]

Del sendero oscuro
altamente inflamable e impuro
beso el agua desnuda
sin corrupción prenatal, muda.
La hojarasca en semisilencio
se pasea sobre el páramo
el jilguero de inocente miedo
cae derribado.
John Cage grita cínico
y solo oigo flatulencias
el jardín sagrado olímpico
sumergido en llanto y demencias.
Perenne herbórea cúspide
arrozales de barro primigenio
el soplo de la vida, urdimbre
de horas en el cuerpo astenio.
Adolece el espíritu al madurar
el corazón fenece de adulto
la cabeza de anciano
adamar prohibido al tumulto.
Rugido de monedas de plata
sexo despierto al crepúsculo
infamia de fuerza innata
me obliga a cerrar mi opúsculo.

***

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Cuando La Tristeza Es Infinita

Cuando la Tristeza es infinita...
Sin deseo de morar las horas
cada cual resuelve su llanto
con distinto método u objeto.
Escaleras de absentismo.

Cada cual es lo bastante llorica para quejarse
o tan hombre para enmudecer,
ignorando tal vez
que las pisadas hacen polvo al caminar
y los trayectos no son más que libertad o,
gotas de lluvia descalza pisando la noche elusiva
sin el remedio del amor.

Arde la capilla del viento
pesar de maremotos
y Mendelssohn descubierto por un trío
compone su mejor trío.

Mentir es fácil cuando no duele,
cuando la tristeza es infinita
las ganas de sentir
acechan como estacas empíricas
riendo por comer la paella del domingo
[en secreto Ulises fornica con bestias.]

Cuando la tristeza es infinita
golpea sinfonía sinombre
en el reloj conspicuo,
y apenas se resuelve
con una solitaria sonrisa, apego de falacias
con un verso prohibido, un dios maldecido
un foro derruido, agnóstico muro de ruidos.

La verdadera ecuación del eco
el significado del adjetivo azul
la matriz de los verbos rotos
sobre el atril de diócesis presbiteriana
reinos ajados, hijos por padres enterrados
alquitrán en las manos de intentarlo
desolación sin agitada tormenta
papiros desnudos sin obra encuentran
vértice al instante preciso
que eclosiona la flor de la caricia
el ósculo leve de pulcritud sonora
atardeceres de ámbar y callejuelas de nube
todo se recicla, en un segundo resumido
analepsis de muchedumbres y tan solo
cuervos levantan el vuelo
sobre las torres del alma pútrida
del féretro de los deseos y las memorias inalcanzables.

Aceleran las sombras su caer cautivo
incesto de versos
se derrama el tintero -
se apresura el poeta
las musas huyen despavoridas
cuando el goteo espeso, cual rocío de barro
ante la pálida aurora...

¿Y queda el recuerdo?
¿Y la nostalgia?
¿Qué fue del llanto?
Miedo, y solo miedo
el ave magna Nunca Más
el páramo es estío, yermo de San Nicolás
[buscando por Gran Vía un poquito más de crack.]

Yo soy yo y lo que dejo que hagan las circunstancias tangenciales conmigo.

Cuando la tristeza es, en hipotético caso una división infinitesimal
no te molestes en restar sentimientos, versos acaso
pero que no invadan el territorio, la propiedad pagada
el desliz cadencioso será punta de cuchillo
hoja de katana y póstuma danza de sangre venúsea.

Nadie lo cree, por amar amarás
por odiar odiarás, por indiferencias morirás
el tiempo es un invento cojonudo
si se trata de "todo día pasará".
Polvo eres y en polvo te convertirás...
[para dar Ese paso adelante
y recoger El telegrama de Satanás.]

***

Cuando la Tristeza es infinita
no puedes pensar en qué escribir
ni escribir de qué sentir,
ni sentir en qué pensar.

***

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Imago Et Littera

Las imágenes que se muestran en este blog han sido obtenidas en su mayoría por la red y son de dominio público. No obstante, si alguien tiene derecho reservado sobre alguna de ellas y se siente perjudicado por su publicación, por favor, no dude en comunicármelo.

Dado el uso indebido en muchos casos, desconozco la fuente original y en consecuencia, la autoría. En ocasiones pretendo rendir homenaje y ofrecer una accesible lectura gracias al apoyo gráfico, pues creo firmemente en la conexión de la artes y su complementación inherente a su misma concepción.