Cosas [Semántica Intangible]

NOTA: lo que ahora van a ojear o bloggear, no forma parte de Memorándum.

***

· Titulares ·
(I)

El Mon@sterio de Cultura prohíbe el fuselaje de los aviones por estimarlo demasiado explícito.

Un concejal admite haber solicitado dietas por contar verdades (a medias).

Dios ha clausurado temporalmente sus Pabellones para disponer tareas de mantenimiento rutinario.

Una empresa privada recibe recursos públicos y sociales para sostener un proyecto de Inviabilidad Energética.

***

· Desglose ·
(II)

Ups! Perdonen, esa última era una noticia real...

Primero nos vendieron energías altamente tóxicas y después se autoproclamaron salvadores pretendiendo contaminar algo menos. Pasado un tiempo, y agotadas las fuentes de recursos, exprimidos todos los bolsillos, inventaron unas energías novísimas. Planes, intentonas, designios múltiples y variados que acarrearon dolores de cabeza a los brokers y un estado de hibernación premeditada en nuestra cartera.

La culpa de todo es nuestra, por no pensar, o mejor dicho, por no saber pensar y dejar que otros, más hábiles, ávidos y heroicos, lo hagan por nosotros. Corren tiempos difíciles. O acaso son meros cambios como ya acontecía Bob Dylan.

La culpa es de ese paupérrimo anagrama (alusión a un esquema jerárquico) educacional.
La culpa es de Sanidad, por ese concepto en red y esos raros niveles de alarma e importancia.
La culpa es… del cha cha cha.

El dinero ha de ser entregado a quienes sepan gestionarlo, multiplicarlo, bienconsumirlo y sobrestipularlo en consecuencia. Por tanto, son necesarios un Rey Salomón, otro Rey Midas, un Jesucristo inspirado y un Sócrates ‘encicutado’ hasta las cejas.

Y según se entiende, en cada sucursal bancaria de cada esquina se esconde esa Liga de Hombres Extraordinarios que reciben nuestro pan de cada día en justicia y pax augusta.

· Notas ·
(III)

Hace tiempo, un amigo y cronista me relataba lo terrible del sistema penitenciario, porque no había espacio, literalmente, para encarcelar a más criminales. Y yo, ignorante, le respondí “la mejor solución es que ya no se fabriquen mas delincuentes”. Me miró suspenso un rato, luego una mueca de risa y adelantó “hacen falta; los asesinos son tan necesarios en el equilibrio de esta Sociedad como los intelectuales o los tontos”.

No hay mayor penal que el absoluto aislamiento de todo análisis. No hay mayor condena que contemplar tu propio desastre hasta el infinito. Nuestra curiosidad epistemológica y nuestro hambre de voluntad propia.

Supongo que lo que NO es necesario, es que se fabriquen más prisiones. O al menos, no con los ladrillos de las escuelas, los hospitales o los hospicios

· Conclusión ·
(IV)

LEO novelas llenas de teorías conspiratorias
y acertijos dispuestos a ser resueltos.

Apuestas de caballos,
putas que fornican como diosas,
profetas que se comen a sus bebés,
matemáticos lunáticos que ascienden a las estrellas,
nautas que se extravían en las Antípodas,
matrimonios con monopolio de ingresos,
dragones en la cola del paro
y artistas en bares franceses… pidiendo tabaco.

Leo, por leer, a Nicanor Parra.
Y lloro.

Me aborda un sentimiento de culpa,
acontece una metamorfosis interior
y nada más reflejarme en el espejo
se desdibuja una cucaracha hedionda.

Leo incluso a Don Quijote.
Y lloro.

Vuelvo a confundir verdad con mentira;
y creo en Dios.
Y en el amor –
y pasado un rato me duelen las manos de embaucar,
la durísima tarea de ser humano.

Leo además a Stephen Dedalus, no crean.
Y recuerdo a Shakespeare…
En consecuencia, rememoro a Akira Kurosawa, koi nya.
Y pasado un rato, pienso en Star Wars.
o en todos esos sitcom que lo parodian, porque tiene que ser así.

Pasa LA vida y apenas me acredito un malogrado humanista, multidisciplinar;
apenas he leído un par de libros, visto un par de pelis,
escuchado un par de discos
y muchas gilipolleces…
de siete artes pasamos a trece,
y el arte es arte
porque tiene que ser así.

Pasa MI vida y apenas codicio seguir viviendo, releyendo,
borbotones de espuma dorada.
y sombras del noveno círculo.

A fin de cuentas,
lo que importa es que duermas bien por las noches
y no te ardan los garbanzos.

Pirotecnia de mercadotecnia, publicidad para el indigente aprendiz…
NO.
Todo cuanto necesito,
está aquí.

***

Blog Actualizado

Estoy gestionando el blog. Algunos elementos han ido a coger el aire y algunos entrarán en breve.

Es muy probable que el diseño sea renovado y pase a tener una estructura más profesional, como una web formal.

Lo mejor, es que según un pequeño análisis de rendimiento que proporciona libremente una web, el blog carga entre un 5 y un 15% más rápido. No es muy efectivo, pero no todo el mundo tiene 20 megas lineales en su casa, y quería mostrar las entradas mas livianas.

Es cierto que la competencia (WordPress®) carga más raudo, y más cierto es que tener hosting con server dedicado ofrece mucha más soltura; pero no hay ingresos, así que tenemos que conformarnos con lo que nos llueve.

Bueno, esta entrada era simplemente para comentar algunas novedades:

1º - Ahora solo se muestran cuatro entradas desde el inicio del blog, contra las doce y hasta veinte entradas que se mostraban antes.

2º - El sistema de vídeo se ha suprimido.

3º - La publicidad se ha suprimido (no en su totalidad).

4º - He añadido varios textos sobre las licencias y derechos de autor en la parte inferior del blog, que espero renovar.

5º - En breve habrá una sección de análisis/estudio de videojuegos, en la que contaré con ayuda externa por vez primera.

Y por último, pero no menos importante:

6º - El lector de feeds RSS vuelve a funcionar correctamente. Un lector RSS es un ítem específico sobre archivos que contienen información y enlace de una publicación web, adjuntando imágenes y su título concreto. Muy práctico para seguir de cerca varios blogs y mantenerte al tanto de nuevas ediciones.

Y hasta aquí me despido hasta dentro de unas horas. Espero que disfruten sus lecturas.

***

Angustiosa Emoción

Bueno, voy a publicar un poema más del bloque Memorandum para sobornar mi ausencia.

Estamos ante una lira clásica. Las liras fueron un regalo de algunos poetas rurales italianos y se cultivó profusamente en España. Su disposición formal se compone de cinco versos con rima consonante, en el que el primero, tercero y cuarto son heptasílabos y el segundo y quinto son endecasílabos, resultando el siguiente esquema: a7 - B11 - a7 - b7 - B11. Hay muchas variantes, pero ésta suele ser la genérica.

Respecto a este poema, no puedo decir mucho excepto el eco presente de San Juan de la Cruz, el uso recurrente de metáforas de índole bucólica y poco más (narra un ansiado pero infructuoso encuentro entre dos amantes).

A día de hoy, odio esta forma de expresión académica y restrictiva, odio andarme por las ramas, aunque sigo siendo un catarrhini de la familia hominoidea me guste o no, y sobre todo, odio no ser yo mismo.

· Angustiosa Emoción ·
(VIII)

DESCONOCIDAS tierras.
Robledales tornados de sangre y arte
ven excesivas guerras.
Forjando un baluarte
enjambre de trompas sin estandarte.

El abeto murmura
la telaraña susurra a sus hojas
hablan de la basura
de un mundo de serojas.
Mas guardan silencio, a que lo cojas.

¡Oh, que vana sería
la vida miedosa sin sufrimiento!
Dolor desearía,
mariposas del viento,
algo que estimulara el pensamiento.

Se le ocurrió llorar.
Era una mujer de triste pupila,
cansada de morar
en versos de gris lila
tras la muchedumbre que de asco rila.

Indeseable noche
reposa en mi desengaño estrellado,
esclavo del reproche
y esclavo del pecado
vivo entre odios y amor olvidado.

Ahora necesito
un lazarillo de nocturnos vuelos;
sabéis lo que os cito.
Quiero tupidos velos
que oculten la verdad de aquellos Cielos.

Traedme gavilanes
desde lejos, do las abejas ríen,
donde cantan los canes,
mil flores que se fíen
de mí y descalzas caricias me guíen.

¡Que nostálgico viaje
ha dejado en olvido el astillero!
¡Que infortunado paje
como fiel marinero
aquel que llora perder su dinero!

Hubo escasa esperanza
un día labial vestido de rosas;
Se liberó una lanza
de luces fulgurosas:
mas pronto desnudaron lastimosas.

Finalmente la luna
bajó alumbrando las uvas carmines
y no dejó ninguna
zona sobre adoquines
sin pintar de plata, o de marines.

***

Allá Va La Paloma

Y de vuelta con Memorandum.

Quince días son suficientes para darme cuenta que necesito contar algo. Tengo entradas dedicadas a Edward Norton, Nicanor Parra, Nobuo Uematsu, Dios y por contra, Yo Mismo. Pero vamos a tomarnos las cosas con calma, que luego perdemos los trenes.

El poema que tenemos enfrente es más bien una canción. Aunque no recuerdo el ritmo, ni parece caracterizarse por su musicalidad. Su rima es asonante, preferentemente aAaA, y estimo, según parece, que el ritmo y la métrica son bastante libres.
Me recuerda en el estribillo a la Canción Del Pirata de José de Espronceda, aunque sin la fuerza expresiva de esta. Y bueno, quizá tiene ecos a algún que otro romancero que leía por mi juventud.

Aún no encuentro lo que buscaba ese chaval de diecisiete años... no se si es un himno a la libertad, un manifiesto antibélico o un cantar de pueblo llano.

· Allá Va La Paloma ·
(VII)

¡ALTO el fuego!
Gritan las anestesias del recuerdo;
de sombra y miedo,
son las voces de mi silencio.

Desde adentro,
no se ve como lo pintan Ellos;
¡yo no quiero
mas llantos y mas lamentos!

Que tengo en venta el corazón,
pues no puedo ver más muertes de guerra y dolor;
acaso mi condición
de héroe (maltrecho), asegure mi exterminación.

Doña Rosa,
hablemos de la vida y la paz hermosa;
es caprichosa,
la suerte que condena mi losa.

Doña María,
¿qué tal tu hijo por Turquía?
Él creía
en pajaritas de papel y tontería.

Que ya no alquilo la razón,
hoy luchemos por amores de verdadero amor;
Y cierro el telón,
a himnos y banderas sin ningún color.

---

Mi arma es la esperanza,
mi abrigo a la traición,
mi luz, el horizonte,
que desdibuje un buen pintor.

Allá va la paloma,
la que arrulla en los laureles,
se posa en la arena,
de sueños, y de niños; de versos y pinceles.

Mi arma es la esperanza,
mi compañera en la aversión,
mi son, la Luna entera,
que ilumina mi canción.

Allá va la paloma,
susurrando mi oración.
¿Esclava de los dueños...?
... y señores, del dinero, del poder y la ambición.

---

No quiero sus favores,
con expresa condición;
venden sus sermones,
como una falsa compasión.
Campanas funerarias,
de familias en contienda;
amargas plegarias,
para no perder las riendas...
... y seguir, un día más.

Allá va la paloma.
Allá va la paloma.

***

Músicas

Saludos.

Hace tiempo, mi viejo amigo y antiguo profesor de literatura Federico de Arce, me comentó que todo arte ha de ser , preferentemente, cultivado. Si lo desarrollas, lo perfeccionas, si lo abandonas, se atrofia. Es más que necesario arrastrar un bagaje cultural similar al nivel de talento que uno puede llegar a atesorar.

Esta conclusión de un tipo curtido y experimentado no arroja por la borda la expresión 'has nacido para ello', pero es una verdad como un templo que los grandes pintores o escultores dedicaron toda su vida a pulir su técnica hasta ser lo más cercano al concepto de perfección.

Cuando estudié artes, concretamente dibujo, inspirado por variopintos ilustradores de comic noir, graffiteros reconocidos, maestros de la pintura de todos los tiempos... me adentré hasta el fondo. Pero nunca terminas de saber algo, ni empiezas a dominar en absoluto nada. Sí, era un estudiante de summa cum laude, pero odiaba el ritmo académico, pues solo el estudio práctico da resultados.

Eso echa por tierra parte del concepto de mi colega; pero nada más lejos de la realidad: "el Conocimiento es la capacidad para convertir datos e información en acciones efectivas". Así que si andas experimentando, dando tumbos, puedes toparte con una piedra de Rosetta o pasarte la vida buscando el ad hoc a tus cuestiones.
Mucho me temo que suele ser, excepto salvadas excepciones, la segunda opción.

***

Bueno, como mi interés en cultivarme no ha mermado ni un ápice, pues persigo ser menos ignorante (pero no menos payaso), vayamos a lo que me interesa. Algo que quiero mostraros.

Hace unos días, durante la misma semana, compuse tres o cuatro canciones. Apenas las arreglé, no las produje y por supuesto, ni corregí frecuencias ni mastericé las ediciones. Dos de ellas eran encargos, el resto eran ideas descartadas de las pruebas consecuentes. Fueron grabadas un lunes, miércoles y jueves, respectivamente (¡Ah! ¡Qué no os parece una proeza! Probad a tener una familia compuesta por tres hijas y un hijo, todos menores de cinco años...).

Quería registrar cosas distintas y la verdad, si escucháis atentamente un par de veces lo que acontece abajo, veréis hasta que punto. Los tres temas están grabados con un elegante KORG M3, que últimamente lo uso con frecuencia pues lo he cambiado de sala y el secuenciador Logic Studio 7, que no lo esgrimo mucho la verdad. Más simple, una barra de pan.

Esta semana dedicaré tiempo a las canciones, arreglaré partes, quitaré, sumaré... lo que sea necesario con tal de satisfacer al cliente, ni qué decir tiene.

Por cierto, las canciones no puedo subirlas con las voces, solo tengo los derechos de autor de la música. Es una lástima, pues el tema 1 tenía unas voces blacker al estilo de Mikael Åkerfeldt realmente buenas.

· Carnival Of Souls ·

Un tema melódico con un estribillo resultón, partes progresivas pero sin descuidar el tono general, que es ligeramente oscuro. No deja de ser rock, pero el tratamiento de las baterías, el uso del doble pedal, y el bajo (no es MIDI!) slappeaedo, recuerda al death metal, salvando las distancias.

· Crisis ·

Esta parodia la compuse para un cantautor de internet que trabaja canciones oportunistas, veraniegas, funny al fin. Nada que pueda tomarse en serio, pero tiene su aquel. Quise rendir homenaje a toda esa música afro-cubana grabando la sección rítmica con múltiples cachivaches y entre estribillo y estribillo, dediqué unos puentes a aportar algo más personal. La parte del solo de flauta, lo único salvable, sin duda.

· Citadel ·

Esto es material sobrante. Solo he colgado este tema (eran dos), porque el restante me ha gustado bastante y quiero trabajarlo para transformarlo en una canción formal.
Hacia la mitad del mismo, me vino a la cabeza una reminiscencia crimsomniana que no dejé pasar, quizá de The Construkction Of Light, esa vertiente oscura y virtuosa que me encanta de los Reyes. Pero el único momento interesante, bajo mi criterio, es el piano del intermedio (y del final)... Quizá haga una nueva premezcla.

PD: me acabo de fijar y los tres temas, empiezan por 'C'.... que curioso.

PD2: No creo que sea necesario recordar que hay que mutear o pausar el reproductor de audio general (a la derecha) para poder escuchar estos temas sin molestias, ¿no?

***

Versos Desarraigados

Seguimos con Memorándum Estacional.

Al leer los siguientes versos, veo cuánta verborrea adolescente acaparaba mis textos. Apenas dicen nada para lo mucho que cuentan. Incluso hacia el final, cuando cambia el tono narrativo a cántico, con una tímida euforia elegíaca, sigue siendo una losa releerlo entero (quizá, como reza el título, deberían haber sido desterrados del conjunto, por ser hojas menores... aunque el verdadero contexto del poema alude al sentido de orfandad).

Como todos los poemas, insisto, lo aquí dispuesto está protegido bajo una licencia CC y una particular de edición.

Por la estructura puede deducirse que estamos ante decasílabos con rima asonante y consonante por momentos, acercándose a un romance. Hay versos blancos, por tanto no podemos formar décimas, pero tampoco cuartetos por su disposición. Me llama la atención lo libres que son, lo poco ajustados que están, recordándome a los serventesios asonantados de Bécquer, aunque también hay referencias teatrales.

No tengo intención de corregirlo, así que lo publico tal cual lo encontré en el documento de Word fechado el 25 de Agosto del 2002. Os dejo con la [extensa] lectura.

· Versos Desarraigados ·
(VI)

ABSTRACTAS campanas del silencio
peregrinos inviernos de grises,
vástagos en soledad sumidos;
¿por cual bañera navegó Ulises
para que perdiera todo aquello
cuanto quería hasta el sin sentido?

Nuestros mañanas, nuestros ayeres
criollos de un reino abandonado,
somos hombres de plata oxidada
de arcilla, ceniza y telarañas.
Rondas de una luna centinela,
cadencias con cual cruel cantinela
se reviste día a día el mudo
susurro de noches estrelladas.

Humildes avenidas de abetos:
caminante es tu camino, vetos
ante hechiceros presuntuosos;
lluvia de tristeza azur y blanca
como melancólica nostalgia
cae al abismal acantilado.
Horas enfermeras y enfermizas
disfraces y máscaras postizas.

Mil pensamientos sugestionados,
cien sentimientos sugestionables,
cien mil poemas indeseados,
de un millón de palabras afables.

A veces mis pupilas cansadas
reposan precavidas del mundo,
renace (entonces) el brillo de sus labios
azahares de dolor y apuro.

Una epidemia de hormigas blancas
esclavas en sus relojes yacen.
Utópica paz, infantil guerra
arte sin colores, sin banderas.
Somáticos seres sin moldura
himnos armados de ineptitud.

La suave quimera se desplaza
como el rayo helado de la vida,
mortal y sordo relampagueo;
algazara en los muelles vacíos
voces de porcelana flotando,
amargos jardines de lamento.

Mariposas de cieno y estiércol
calendarios con falsos desnudos,
¡embriaguez espiritual siento
a cada verso, o instante puro!
Viudas arrugas sobre mis folios
huelen la podredumbre del Todo,
el gran vacío de las auroras
y la ausencia crepuscular, prócer.

¡Qué débilmente tiritan Ellos,
los ojos que mi tiempo ha eclipsado,
nuestros alcohólicos futuros
impasibles de viento y marea
callan de miedo, de odio, de hastío,
por buscar el lucero del túnel
por soñar te quieros sin respiro
y por rasgar la sombra del cielo!

El tren se desplaza por las fechas
en sus vías de cristal vertido,
y reprocha errores al amor
y a mi música de lindo olvido.

Recuerdo el sosegado oleaje
y las flores brotando despacio;
nocivas pesadillas deforman
lo que antes fueron aspiraciones.

Rigurosa armónica condena
los días placenteros de niños,
los viejos años amotinados
protestan contra su dios supremo.

Sin ser poeta hoy canto frustrado
a la sangre seca, justiciera,
al engaño de la humanidad
y a la esperanza esencial, o fe.

¡Seme sincero, pobre piano,
que arropaste mi terror insano,
muéstrame por los cinco sentidos
la perpetuidad del buen delirio,
dame de amistad tierna un aliento
y hazme, abuelito cuentacuentos!

... Cómo me gustaría tener
las llaves de voz emocionada,
y volver a ser ave de vuelo,
ser alegre y ruidosa campana
y no volver a hablar de divorcio
y que la orgía solo sea ocio.
Anhelo un beso o caricia hermana,
anhelo una guitarra gitana...

“Adiós” dirán los más forasteros
los vecinos dirán “Hasta luego”.

***

Tape

Vuelvo con lo prometido.

Mientras espero a ver en 'La 1' Kiss Kiss Bang Bang que nunca he tenido la ¿gustosa? ocasión, y mientras otros hallan un Chaplin pro-guerra en falsos documentales, yo os voy a regalar una crítica de una filme curioso.

· Hoy He Visto CINE ·

Título original: Tape [2001]

País: USA

Duración: 86 (intensos) min.

Productora: Lions Gate Films

Director: Richard Linklater

Guión: Stephen Belder

Fotografía: Maryse Alberti

Género: Drama

Valoración: 7.3 sobre 10

Reparto: Ethan Hawke, Uma Thurman, Robert Sean Leonard

Info De: IMDb

John, un director de cine primerizo, visita la ciudad de Lansing (Michigan) para presentar su película en el festival de cine local. Vince, su mejor amigo del instituto también visita el lugar para apoyarlo en su gran día, o eso parece. John acudirá al hotel de Vince donde, tras una calurosa bienvenida y mucho juego dialéctico, pasando el tiempo en una habitación de un motel de Michigan diseccionando los dolorosos recuerdos de sus años de estudiantes, una creciente tensión empieza a apoderarse del ambiente hasta que Vince acusa a su amigo de algo que sucedió diez años atrás... [FILMAFFINITY]

Tape (o 'La Cinta’, que suena algo tétrico), es un drama. Un drama adulto y psicológico.

Un drama que parte comedido, con guiños humorísticos de un exquisito Ethan Hawke, para después recurrir a la memoria subjetiva, falseada, y así crear un marco de tensión donde se desarrolla toda una guerra dialéctica.

No es un filme exquisitamente realizado, pero rebosa humanidad, sin artificios. Mantienen la tensión con vueltas de tuerca sobre los heridos recuerdos de los personajes de un mismo suceso. Y siempre parece que todo va a explotar, se va a desmoronar y nos salpicará, pero no es así. Sin embargo, dejará secuelas.

Parte del relato de un solo acto, teatro volcado al cine, que no dejan de ser los orígenes del mismo. Aunque en esencia el marco es teatral, el director lo gestiona con sutileza, sin exceder ese recurso.
Fue rodada con planos secuenciales en tiempo real, en apenas seis días contando el montaje, pues la película salió del tirón en una sola noche, hasta el amanecer, en una desvencijada habitación de motel, con cámara DV y sin correcciones en el sonido.

Aunque la habitación es estrecha, parece universal por la peripecias del director y su cámara digital, y el suspense te sienta dentro del sucio sofá o de la cutre cama para ser uno más en el reencuentro de jóvenes que han madurado, unos más que otros, pero conservan el paradigma del pasado, una tergiversada compasión y la hipocresía inherente en todo humano adulto.

La banda sonora.

Es algo sencillo de explicar: no tiene, en absoluto. Y no necesita ambientar algo ya de por si bien ambientado. Sin elipsis, sin temas del Billboard Top 100 ni nada.

Robert Sean Leonard, el John en el film, no es otro que el archiconocido James Wilson de la serie House M.D. Fue compañero de cuarto del de abajo en el Club De Los Poetas Muertos, otro detalle curioso; ha hecho aparición en algún filme miedoso y era un secundario en el clásico de Martin Scorsese 'La Edad De La Inocencia'.
Como actor, sobra todo lo que yo pueda deciros. Si habéis visto la serie, es el más correcto actuando, y si veis este filme, os dará una lección de interpretación.

Un tipo que hace poco ruido, pero que lleva muchas nueces encima (el peor chiste del siglo... era el joven Claudio en dicha obra). Mención especial merece su desaire de desprecio, usado con frecuencia pero muy efectivo.

El tipo de la foto ya no es el rebelde guaperas de revistas de quinceañeras. Es un tipo comprometido, trabajador, y el drogadicto Vince en la película.
Ethan Hawke insistió en trabajar en la obra y eso se nota. Se come la cámara con sus excesos, pero para un traficante de medio pelo, es imprescindible hacer el tonto. Aunque se compenetra con sus compañeros de forma magistral, siempre sobresale su descaro.
Uno de los actores fetiche de este director, donde la relación ha regalado las mejores actuaciones de su carrera.
Es sabido que sus guiones circulan por medio Hollywood y siempre pone su granito de arena en cada una de las películas en las que participa...
Lo curioso es que a unos meses de acabar el rodaje de Tape, interpretó a Jake en Training Day y le valió una nominación al Oscar y el respeto de muchos compañeros de profesión.

He buscado la foto más photoshopeada de Uma Thurman por la sencilla razón de que no es guapa. Pero cuando decide actuar... nadie puede con ella.
Amy en la obra, es toda una mujer que ha superado sus problemas y trabaja para la Policía como ayudante del Fiscal, lo cual le otorga cierto halo de poder (no hasta el status de femme fatale); pero si lo tiene tan superado, ¿porqué es poli? Juega con sus muecas y en este corto filme se reinventa.
Volviendo la vista atrás, ha sido la actriz fetiche de Quentin Tarantino. No es necesario nombrar sus cintas, ni las comedias donde hace gala de una inteligencia casi nula.
Es otra de esas actrices que parece que nunca le llegará su Oscar, que ha pasado por muchísimos problemas, incluso psicológicos, pero que supera todo a juzgar por su constante actividad socio-política.

Aunque no hace acto de presencia hasta la segunda mitad de la obra, bien es cierto que cuando aparece, ante la incertidumbre del espectador, la arma gorda.

A Linklater lo descubrí en esta obra. Una semana más tarde, de camino en bus para un concierto de Dream Theater en Atarfe, me encontré con el drama romántico Antes del Amanecer... que me recordó a su primera parte, con los mismos protagonistas, cuando era apenas un niño. Desde entonces he seguido con absoluta asiduidad su obra, respetando cada inquietud del mismo, disfrutando cada pequeño o gran trabajo.
Es un maestro en lo suyo, líderes del movimiento de cine independiente estadounidense del cual no teme a grandes presupuestos, donde los verdaderos actores y las estrellas aburridas quieren dejarse caer para pasar a la 'otra historia' del cine, y sobre todo, donde los guiones priman sobre los galardones.

Es obligatorio verla en V.O. y sobre todo, no correr el riesgo de enjuiciar antes de tiempo sobre un tema tan peliagudo como el que se trata en la peli. Pero gracias a la sobriedad y al desarrollo in crescendo tendremos la oportunidad de estar del lado de todos, hasta del patán cocainómano de Vince.

La única coletilla que se me ocurre en esta ocasión es que "TODOS los recuerdos son subjetivos, con las consecuencias que eso conlleva".

Por cierto, el cartel es horroroso, pero el español es peor por su ansiosa frase-resumen, aunque el negro es más efectivo con el tema fílmico. Ya no se hacen carátulas como las de antes...

Un abrazo.

***

DEP Mr. Ayala

Quiero dedicar un huequito de mi blog a alguien sumamente especial.

Hace tres días me llegaba un e-mail de casadellibro.com que, entre literatura basura y publicidad fuera de lugar, rezaba lo siguiente:

"MUERE FRANCISCO AYALA A LOS 103 AÑOS

El decano de las letras españolas y último superviviente de la Generación del 27, Francisco Ayala, muere en Madrid a los 103 años. El escritor granadino, figura clave de las letras españolas, se erigió como uno de los escritores más importantes en lengua hispana. Entre sus numerosas distinciones se encuentran el Premio Cervantes en 1991, el Premio Príncipe de Asturias, el Premio de la Crítica en 1972, el Premio Nacional de Narrativa en 1983, el Premio de las Letras Españolas y andaluzas en 1988 y 1990 respectivamente."

***

Como bien ha expuesto la noticia, uno de los estandartes de la que para muchos ha sido la generación de maestros de las letras, la cerrado el círculos. Autor de 'El Jardín De Las Delicias' o multitud de ensayos, deja un hueco insustituible...

Sus cenizas descansan en su Granada natal; brillante intelectual, fundador de varias organizaciones, Ayala García-Duarte no era uno más de la ya por sí generación de genios. Así que, humildemente, quiero hacer eco de una persona por la cual sentía especial respeto y admiración e insistir en su lectura, el mejor homenaje que puede hacérsele.

***

Frío

Solo se escribir cuando tengo frío.

Cuando hace frío, me apetece desnudarme.

Sentir el frío en los párpados, como cala despacio, hasta las mismas entrañas. Eso necesito.
Tiritar, moquear eventualmente. Eso necesito.

Cuando el frío acomete, leo a Kafka, a Celàin, a Aristóteles...
no necesito nada más.

Quiero sentir la escarcha, quiero romperme, derramar la sangre hervida.

Ríos de lava antaño, glaciares silenciosos ahora.

El frío no es una proteína, es una intuición -
correr a la intemperie
con una parka allenesca de romance.
Quiero inhalar cierzos arcanos.

Hipotermia para las rameras
remeras para los mentirosos.

Observo cobardemente desde un Starbucks
lo sencillo que es sentir frío...
"Cold night in the cold night".

Cuando el frío duele, duele el alma.

~-~-~

En la escapada inquiero hielo,
pre-ciso acompañamiento para una crema de whisky.

***

Sonetos A Mi Viejo Amigo

Volvemos al poemario Memorandum.

Durante años, alguien quiso dejar constancia en mi infancia de su buen hacer, su mandato y su poderío... a los doce años le escribí estos sonetos, durante un par de tardes donde me marché a vivir temporalmente a Barcelona. Forman parte de una secuencia de 12, pero solo quiero postear los seis primeros.
Pasó a integrarse en Memorandum Estacional en el verano del 2002, cuando andaba escaso de ideas, para contextualizar algunos sucesos, a modo de retrospectiva. Además, alguno de ellos fue publicado en un boletín de mi cuidad por el Día de la Mujer.

Como sonetos que son, su estructura, rima y ritmo es muy clásico, aunque hay alguna que otra licencia.

· Sonetos A Mi Viejo Amigo ·
(V)

LA muy verdad a la mentira engaña,
nadie supera a nadie sabiamente
es la necia mezquindad precozmente,
la causa de tal reflexión huraña.
Omitir el valor. ¡Qué gran hazaña!
Reflejar la fe interesadamente,
versar amor u odio solemnemente,
a parte igual: que irónica se ensaña.
¡Oh, risa graciosa, sublime vuelo
dominante reposo del recelo
burda mofa, ridícula hediondez!
No espera a los tartáreos El Cielo.
El tiempo es monseñor de cada tez.
Quién jura, amenaza palidez.

~-~-~

Débil gusano en manzana podrida:
los tercos impotentes son esclavos
de sí mismos atados a sus clavos;
infinito dolor que nadie olvida.
Llanto o lluvia. Zarpar, partir no es la ida,
¿huir acaso de estridentes pavos
o sufrir la suerte, desunir cabos
que prometían ilusión perdida?
Yo me regocijo de mi albedrío,
no hay sino Dios, no el tuyo sino el mío,
único maestro y dueño de mi alma.
Pío, pío, se acerca el seco estío,
¿queda pues un caballero de calma
o un valiente? Otro asesino salma.

~-~-~

Veo una mosca infectando mi hechura,
poca cultura, tan malas maneras
perderán todo, quieras o no quieras,
que erradica por tu casual nervura.
Egoísta la beldad se apresura
sobre quien feo es, como feas fieras,
tenebrosa luz que ciega, esperas
a que tu mirada sea locura.
Infantil y vana pasión congregas,
matrimonios verdaderos disgregas
(en) tumulto, ajeno reo presunto.
Un alcohol descompuesto segregas,
que va de injurias completas adjunto...
Deseamos verte, verte difunto.

~-~-~

La tormenta de guerra se previene,
ángeles caídos envenenados.
Y por nuestra humildad somos odiados
bondad, amistad y amor se detiene.
Ruido golpeador ya nadie contiene,
el sollozo de mártires pegados,
heridas y llagas, castigos dados,
a quien, por tierno, menos culpa tiene.
No pensaste en el recuerdo pasado
ni un segundo por doquier caminado
de tu existencia cruel y amancillada.
Horrendo, este cuento se ha acabado
basura de tu lengua vomitada
que al oído deshonra y desagrada.

~-~-~

Hombre que sueña, mujer que resiste,
hacer un fuego con tablas mojadas,
mantenerlo con leñas bien pintadas,
y secarlas con un poema triste.
Gris llanto, amada no te sentiste,
palabras, en el silencio olvidadas,
promesas en las noches trasnochadas,
del necio hombre que tú desatendiste:
Niña frágil, delicada confusión,
con destellos de Luna, yo te juro,
borrar lo imperfecto del corazón.
Y mimando con esmero yo curo
penas, maltratos, tu vieja aversión,
el descuido mendaz, el débil muro.

~-~-~

Siente Eros un daño inmenso y letal:
dos almas que el odio quiso atrapar,
un cobarde que jamás supo amar,
beso extraviado al abismo abismal.
Porque arde al porche un fulgor pasional,
de un ascua que hoy en ceniza enterrar,
luto al muerto, sin la tumba excavar,
dar fin a caricias, puesta irreal.
Sentimiento de culpa equivocado,
hoguera dulce que el viento ha apagado;
apagados, pensamientos de amor.
Encuentro con el enfermo implicado,
no hay mensaje para todo dolor,
esperanza quiero y azar de color.

***

Human - Unidad

Tengo una duda que me inquieta.

Llevo un par de días reflexionando sobre ello, y os quiero preguntar a los escasos lectores de este blog, ¿pierdes la 'humanidad' cuando sufres? Me refiero a hechos traumáticos, que te mantienen en vilo durante meses, esos que recuerdas aunque quieres olvidar.

No se, pero parece ser que exponerse a largos periodos de dolor, mental o físico, suele acarrear problemas a largo plazo.

Pero a mi lo que me da miedo es dejar de ser empático con la gente que me rodea, dejar de sentir profusamente para pasar a ser indiferente, peor persona, o menos humano.

Es algo que me hace dudar. Cuando eres un niño, las cosas pequeñas te afectan mucho, lloras por todo... no os riáis del llanto de un niño, pues todos los dolores son iguales decía Goethe, algo así como que todos tenemos nuestros problemas y en función de la importancia que le damos, así actuamos...

Una vez adolescentes, con el tema de los desamores, o los falsos recuerdos, la liamos parda, somos poco menos que un saco de hormonas... y así sucede. El reflejo de todo eso suele ser una absoluta pasividad.

Pero claro, si pasas por mil y una aventuras, conoces y olvidas a mucha gente, y sobre todo, sufres a mansalva... pues puede llegar un punto donde todo te importe una mierda, o donde las experiencias te transformen en un gurú, o quizá valores mucho más lo 'verdaderamente importante'... o yo qué se.

No es intrínseco en mi personalidad valorar mucho cualquier cosa, no me han educado así, soy profano, egoísta... pero es verdad que ha dejado de importarme casi todo lo que me rodea excepto mi familia. La vida misma.

Y quisiera saber por qué.

Últimamente acaece un suceso extraño, que me conduce a más preguntas... es como si pasara de ser una unidad a tener conciencia del todo, a ver a través de los ojos de los demás. En contraposición a esa ausencia de empatía, de flaqueza, pérdida de fe en la fe... acecho cualquier acontecimiento en 'tercera persona'.

Voy a los cines, y veo a la gente en vez de la película; mientras paseo por la calle, observo, escucho o estudio a las personas que me rodean. Suelo acertar lo que piensan mis amigos/familiares/conocidos. Me recuerda a esas realidades posibles de Run Lola Run... pero con más cautela.

La primera vez que sentí algo parecido, dejé constancia en un poema que en breve publicaré. Decía esto:

"Entre las líneas de cercanías
puedo oler los orgasmos de la noche anterior
y saborear los peores perfumes,
puedo probar un poco de cada estrella."

El caso es que mi intuición es mucho más aguda a juzgar, y me he vuelto demasiado irónico por lo que recuerdo... y aquí estoy sincerándome, postrado para lavar los pies al público que se preste, con honestidad.

Dicen que cuando te dedicas a filosofar, no tienes tiempo para amar, pues el pensamiento te domina. Yo digo que si quieres recorrer la vida de forma contemplativa, más vale que te busques una buena coartada.

Y no me las doy de gafapasta ni de falso profeta, no soy el freak de ninguna banda, mi pedantería tiene un límite razonable y mi onanismo e intrusismo intelectual han bajado varios peldaños con los años.

Pero cada día que pasa, siento más y más a la gente, por encima de sus lenguas, sus ropas de tribu urbana... como cuidamos nuestras mentiras y nuestras verdades, los ademanes ocurrentes, nuestra propia existencia.

Veo 'arte', 'belleza' o 'amor' en muchas más cosas, donde antes había odio, rencor, hipocresía. Habiendo estudiado estética, conociendo la ambigüedad de esos conceptos y dando por entredicho cualquier norma o etiqueta, no es lo que yo imaginaba... no es propio de mi.

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