Lastre

Hoy, martes día catorce de julio, es un día más, uno cualquiera.

Quienes tengan vidas tan interesantes como para ser contadas bajo el ojo de un Big Brother, que se las apañen para contentar a su público. Yo al menos puedo ser sincero, sin decir "la langosa estaba cruda y el cava excesivamente espumoso" sin que me visite virtualmente un primo comensal y publique "eso es una injuria, eres un capullo". La cuenta la pago con lágrimas, los denarios de mi quejumbrosa mezquindad.

No es un día distinto porque haga propósito de enmienda, ni siquiera porque saque de su escondrijo un cajón de antiguas mentiras. Los astros no van a modificar su ruta elíptica ni la materia subatómica va a dejar de ser jodidamente compleja.

Cuando canté The Silent Man borracho perdido tras unos aparcamientos de un Mercadona, el tiempo siguió pasando...

Cuando las personas que lean ésto piensen "deja el pasado, aburres con tus penas, eres un maldito lastre para la amistad, una losa para el amor", el tiempo, seguirá pasando por ellos...

Cuando lloré hasta la madrugada, hasta el tedio, hasta no saber porqué tras los aparcamientos de un Intermarché, el tiempo, hizo su parte...

Cuando jugué a las canicas vestido con una sudadera blanca tras los aparcamientos de un hipermercado Eroski, las horas eran mías...

¿Cuándo se produjo el cambio? ¿Cuándo sucedió la Transformación?

No era algo rígido, fomentado por esa cultura social... pubertad, adolescencia, madurez... control y descontrol al fin y al cabo.

En todas las ocasiones, mis uñas y mis pupilas estaban dilatadas. Mis rodillas y mis labios amoratados. Mis dientes como terrones de azucar. Mi cerebro en stand by. Mi corazón en epilepsis.

Tengo una recurrente predisposición a las zonas de coches de los grandes almacenes. Son yermos de matemáticas. Son páramos de predisposición. Son catacumbas de retorno. Son segadas naturalezas. Son ocasionales guillotinas... bueno, no tanto, acaso una visita de un par de días a una habitación de hospital, sin sueros especiales ni nada en plan House. Sin souvenirs judíos.

Un parking no miente.
Distracción meditada, soledad despreocupada.

***