(r)Evolución

"Lo de Egipto", como lo denominan algunos, es una situación interesante.

Hay muchos soñadores que ya proclaman Democracia de Estado a voces desde la pantalla de sus portátiles. Y no es tanto así. No cuando hay cadáveres de por medio. Sus problemas no gestan con SeriesYonkis ni los tildan de incómodos, sus problemas son la carencia de derechos básicos.

Y no es tan fácil como lo pintan. Los medios europeos, como es obvio, apoyan generalizadamente las marchas pacíficas del pueblo para derrocar una Dictadura que lleva 31 años en el poder. No es de extrañar, es el último eslabón de las Dinastías.

Pero las empresas privadas, aquellas que nacen, crecen y se desarrollan en un mundo de derechos, coberturas, facilidades y subvenciones del Fondo Europeo, tienen mucho invertido en el otro Viejo Mundo. Temen perder las libertades y privilegios, el poder pagar lo que quieran, manipular las leyes a su antojo... toda esa comodidad que te facilita un subgobierno que no dice ni 'mu' cuando le pagas su correspondiente cuota de soborno.

Por tanto, los chavales que están hartos de oír milongas, que respetan a sus padres pero no comparten sus creencias (el mayor salto generacional en décadas), que tienen ganas de estudiar, de trabajar, de cobrar por ello y poder llevar a sus novias al cine sin miedo, ya sea a llegar tarde, a ver algún filme concreto... de tener un Flickr y subir fotos mientras pasean por un parque sin tener restringido el acceso a Internet, de adquirir un vehículo que no lleve más de cincuenta reparaciones, son el motor que mueve el futuro. Sus padres trabajaban para poder comer de un día para otro, ellos quieren trabajar, tener seguros laborales y comer todos los días. Qué osadía, pensarán algunos, pero es la evolución natural, o al menos, social.

Hace años, un profesor amigo mío me dijo: Nunca veré como Oriente Medio se une para dar el paso civil clave y ser parte de una ideología occidental.

Sus palabras no escondían maldad ninguna, no en plan "esos putos moros son como animales, no tienen educación y no se les puede tratar como a iguales". Ni tampoco creo que deba compararnos con nosotros, que vamos de mal en peor... En realidad solo estaba harto del fanatismo islamista, el que mató a su hijo. Sí caballeros, este profesor, era venido del mundo árabe, maestro de sefarad. Y estaba orgulloso de haber viajado por UK, Alemania y Suiza y haber conocido gentes tan diferentes y lo que es mejor, tan iguales, al mismo tiempo.

Así que sí, espero que todo esto sirva de algo, pues las victimas deberían ser argumento. La crueldad debería ser argumento. Aunque, a decir verdad, la crueldad nunca debería ser pretexto. No debería concebirse, por ninguna de las dos partes.

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Tres Años

Hoy, como cualquier día, hace tres años inauguré este blog. Bueno, algo más en realidad, pero quería tener este post a punto. Supongo que será un aniversario especial.

Las cosas no han cambiado mucho (ya os avisaré si eso): más cine, más series, más cómic, más versos, más puta, más rock, más viejo.

El blog ha sufrido (y sufrirá) muchos cambios, vapuleado por el abandono, interrogado por diferentes temáticas y con una libertad inherente a su concepto. He incumplido la mayoría de las promesas, he mentido en todas mis afirmaciones, pero hay algo que no ha cambiado.

El primer post del blog fue un poema.

Por aquella etapa, leía con ferviente admiración los escritores de la generación X, que ahora veo con otros ojos. Principalmente, los culpables fueros dos tipos: Bret Easton Ellis y Charles Palahniuk. Padre e hijo. Ninguno con el talento de los verdaderos exponentes del mismo género que cultivan. Pero a mi me bastaba... y me sigue bastando.

El poema que cito lo escribí a primeros del 2004, creo recordar, una medianoche lluviosa tipiquísima de road movie, pero lo utilicé para presentar el blog. Y hoy quiero traerlo aquí, no como despedida, sí como memorando. Y no pienso hacer el habitual análisis de temática, ritmo, estilo, rima... ni discutir por el versolibrisme o por los modismos puntuales.

Huelga decir que para su publicación ha sido revisado, y en consecuencia he tenido que consultar su licencia y blah-blah-blah. Al final hacéis lo que queréis.

Pasado el salto tenéis, si no recuerdo mal, uno de mis mejores archivos de verborrea, vago exponente de mis arcaicas influencias directas, sin antidepresivos, sin anaLbolizantes.

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REALIDADƎSORIENTADA

- Primera Parte: 02•56 a.m. -

• A MEDIANOCHE tu imperfecta mente se tritura,
te adentras en el insomnio, abordas la locura,
quebranta tu lucidez, te encadenas a tus fobias,
la mentira esquizoide llama: “Bienvenidas Paranoias”.

Absorbe tu vida la muerte, que se acerca poco a poco,
escenas trucadas que tus sinapsis reescriben a esbozos,
apenas puedes pensar, subliminales recuerdos…
sueñas despierto tu Pesadilla, experimentas el miedo.

Eres solo un esclavo de tu cristalino subconsciente,
tu conducta fue tu entorno, tu rostro cansado tus genes;
el poema de tu cerebro es un estallido inminente,
deseas nacer libre de Starbucks, del laberinto de reglas que Eres.

Siguen pasando LAS horas, la brisa susurra a la sinrazón,
el reloj estático golpea en tu sien y en tu corazón;
monos espaciales, ¡hijos bastardos de la historia!
Come del endemoniado placer de sobrevivir a tu memoria.

Abrazas tu suministro Ikea pero culpas a tu Valium 20®,
Prozack, Xanax, Mescalina, Opio, Anfetas: reflejos de otra gente;
bendice a tu dios alquilado, todo tiene precio o apuesta,
desde el túnel del amor, al 99% de las respuestas.

Tu dorado ídolo no oirá tus sordas súplicas,
¿será la nihilista utopía la posibilidad única?
Aún te queda el alma y lates entre la muchedumbre,
vence al prejuicio, invoca tu alter-ego, ¡NO te derrumbes!

La matriz de la existencia, arquitectónica ecuæmoción,
destruye los márgenes de error, balancea tu dimensión,
el camino frente a ti es un viaje difícil de andar,
nuestros horizontes se expanden exponencialmente,
- la lluvia remarcará tu caminar.

El perro devora al perro y todos morimos callados,
la vida es un memento mori de sinos encadenados,
tan sencilla de sentir como un código de barras
es esta púber subsistencia, rebasada de falacias.

Van las sombras con paraguas exiliadas al infinito,
y la lluvia se pronuncia subjetiva a tu alrededor.
El ser humano es un virus irremediable, un grito,
en un mundo ‘moneda de cambio’ entre causa y error.

Y renegado a morir, sufres un lento y continuo suicidio,
[es fácil ser el Verbo sin actuar sobre ningún sustantivo];
el mundo ha venido a declararse autosuficiente.
A tu alrededor la lluvia se pronuncia lentamente…

Espectros con traje danzan, el vudú de Wall Street,
la Metrópoli no dice nada, te conduce a no entender.
¡Vástagos de Sony, Calvin Klein, Apple, McDonalds…
llegan los embriones ansiosos de existencia ilusoria!

La visión moral del reino humano se prepara,
una guerra de promesas sometida a la controversia;
estúpidos círculos se desdibujan en tu cara,
en la tierra de las dudas, tú justificas los problemas.

El azar carcomerá tus entrañas cuando asalte la madrugada,
entre las altas esferas secretas, tu psicogénesis es manipulada;
a las cuatro de la mañana tu mente se tortura,
revives tu psicosis, a cada segundo la Verdad es muda.

- Segunda Parte: Llueve A Los Pies Del Mundo -

• LLUEVEN estallidos hidrooxigenados;
un eco innúmero levita entre tus párpados,
penden las horas sin nombre en el reloj conspicuo,
el constante devenir de la hojarasca
alienta los silencios de la noche.

Yerto el ruiseñor no quedan más que palabras,
en armonioso desorden el vaso de Jack medio vacío;
entonan los licántropos su cantar antepasado,
los pérfidos vidrios se alzan convalecientes,
y dentro, un New York Times sueña con ser Ragazza Cathaloguè.

A lo alto los astros se masturban,
no cesa el agua sobre el asfalto ambicioso,
[que un día roerá todos los espacios]
acondicionando de hipótesis el estricto hogar.
Todos somos sombras en algún momento de Sol.

En mitad del plenilunio se dispara un 38,
los árboles ya han escondido el bosque;
viciado el ambiente se perfuma de tensión,
se apaga la respiración paulatinamente
hasta consagrar la muerte como un acto heroico.

“Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada,
[somos] veintiún gramos de realidad desorientada;
la hidráulica realidad nos abastece
cuando las alas del albor se extienden.
Moriré escribiendo; mi vicio solitario…
La brisa trae siempre fresca
el recuerdo emancipado [¿envejecido?] de tus labios.”

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