"FIFTEEN"

Iba criando promesas, en el fondo de mi bodega,
el pífano celular arrullaba.
Amor infantil ciego y pecador, dejando almas solteras,
mi tímida voz callaba.
He sabido de ti que tu amistad, vale todo tu tiempo,
que reverdece así tu risa.
¿Para qué estoy yo, iluso peregrino del viento?
para esgrimirme aprisa...
El espíritu de la mañana, te fue a buscar lejano,
y dijo que no te vio.
Un poeta amigo mío, me susurró un cantar gitano,
me rompiste el corazón.
Caballitos de madera y cascabeles de roca resuenan,
en el mármol de mi piel.
No me quieres demasiado, si de ser así eso fuera...
sería oso bañado en miel.
No me quieres, eres demasiado joven para quererme,
tus cabellos bostezan al sol.
La muralla inocente, ¡oh muros de pasión luciente,
carcomidos por leyendas de amor!
Paloma que cae de atardecido, ayer brillabas más,
disipabas mis eternas nebulosas.
En la hora del ocaso, que fiel todos los días está,
me hallarás posado entre rosas.
El verdadero llanto cárdeno repite y repite salmos,
me abandonas en mi laberinto.
No me conoces, no tienes tanta suerte, no nos damos,
cuanto debiéramos delito.
Eran de luz y siniestras, con aroma de esperanza,
eran las fragancia vuestras.
Como a ti los besos suaves, era una macabra danza,
vuestras canciones maestras.
Al mar le arranqué sus perlas, pues de serlas, yo te las doy,
era caballero de espada oxidada.
Movían sonora alabanza, como la vida del recién nacido, voy
ciego lector de pluma estilizada.

***

"FOURTEEN"

Dime tú, oscuridad, que me sigues allá donde voy,
dime si te hace gracia esta jugarreta
falsa y traicionera,
la mentira más verdadera, como una ramera.

Grito al grito y dime si no es cierto,
dime si merezco esto
que una elogio no tiene la respuesta
que soy un marinero vagabundo
y a nadie pregunté nunca que puerto sería el mío.
En el tren del silencio viajan mis celos,
sobre la vía de tu falsedad, el disfraz del payaso,
la quimera del poeta soñador pinté en ti
y la pinté con colores equívocos y borrosos.

¿A dónde vas cuando de vas?
Me cuestiono todo, es más, lo dudo
y grito,
grito desmesuradamente al vacío de mi podredumbre.

Tú que tienes la respuesta y no quieres dármela,
tú que insertas falsas esperanzas en el espejo de mi bomba
en mi benevolencia...
¿Por qué? “Un mar de lunas en el reloj de los infiernos”.

Mi llanto te provoca risa rizada
pero ya veremos quien ríe el último
porque yo aún estoy vivo y seguiré,
aunque solo sea para una mísera venganza
por un pequeño enfado, por una traición.

Que mil ojalás deseo y ojalá llegases a ser todos los días
como la primera vez que nos conocimos...
¿Alguna vez has odiado tú a alguien?
Yo hoy sí, pero nada ha terminado,
pues todavía cuesta separar este aguijón que intento desclavarme
por tu culpable mocedad callada.

***

"THIRTEEN"

En mayúsculas mi soledad:
como en un pintoresco carnaval de bullicio
ensordecedor, pero que no comunica nada de sentido ni valor.

Mi verso más austero existiría en una descripción literal de ti,
solo así sería sincero completamente.
Hay hierbas que matan y hierbas que curan
pero todas ellas son hierbas;
el mal leñador no hace distinción de qué tronco cortar
el bueno selecciona con minucioso cuidado la madera que se llevará.

Cuando callan las trompetas comienza la guerra,
cuando tú callas siento una elusiva confusión
te noto tan lejana que parece que me mientes
engañando mis besos, y eso no es bueno.

Me alegra tu consuelo, como abrazos de hiedra enredada en mi cuerpo
ahondando hasta un espíritu lleno de cicatrices.
Allí te guardo y siempre espero una nueva cita
allí no se hace tarde nunca porque siempre es de noche.

Zarandeando libros de pastas gastadas
vierto fantasías sobre tu desnuda materia voluminosa
allí nace el horizonte donde ignoro los motivos de mis arrugas,
allí una noria quebranta pétalos de flores eternas
y solo en mi largo viaje amainará la tormenta
que tantas veces escupió cascabeles líquidos al cielo.

Nuevamente, allí pienso en una última posibilidad de alegría.

***

"TWELVE"

¿Puede un pintor pintar mi tristeza?
¿Puede Dios imaginar mi dolor?
¿Puede un mudo gritar al cielo su desgraciado defecto?
¿Puede el ciego observar como lloro cuando le hablo de mi aflicción
y así sentir la agonía que aprieta dentro ahogándome?
Un amargo tormento que ni el vinagre más puro
corriendo por el paladar más sensible.

¿Puede la Luna alumbrar su propia sombra?
¿Es noble el que solloza o finge su daño teñido de lágrimas?
¿Puede un cantante interpretar esta letra
o un músico tocar la sonata de la despedida final?
¿Puede ponerse en mi lugar o acaso no se enfrentará por la cobardía
que tantos otros sintieron al verme y no dieron consuelo?
¿Pueden estos muros apresarme con su magnEfencia
o la esperanza es tan ajena que ya no creen ni ellos?

¿Es real este dolor,
o es falso
como el beso de Judas,
igual que el que me das tú a veces
encerrándome en un ataúd como lecho de muerte?

¿Quieres tal vez vestir de luto el lienzo que te otorgué en mi majadería
en palabras de amor, como notas ofuscas
que ningún instrumento fue capaz de tocar?

¿Quieres que muera,
o quieres burlarte mientras vivo en una muerte confundida?

***

Dulce Navidad

La Navidad no existe.

Odio el pluralismo moral,
los esfuerzos de una generación son argollas para la siguiente.

Me gustan las cosas sencillas de la vida,
comer, dormir, el dinero, el sexo…
¿hedonista yooooo?
No, solo un mal criado,
resultado del silogismo disyuntivo
entre dadaísmo y violencia explícita.

Cada día hablo menos
las palabras tienden a explorar clichés
condición de arquetipo.

Pienso en el suicidio con frecuencia
pero cuando me quedo observando la húmeda cuchilla a solas
solo veo un acto tremendamente gay;
tendría la respuesta a tantas dudas…

En Navidad agrupo penas
y les pongo nombres de perro.

En Navidad solo me apetece correr desnudo
pero tengo secuelas de una reciente neumonía.

Soy el dolor que exhala la cicatriz
tras un picor exacerbado por provocar tontas heridas.

Adoro la Felicidad -
pero como cualquier dios es abstracta, ambigua,
un concepto desinhibido de toda realidad presente…

Adoro la Navidad -
pero en mi tierra nunca nieva,
y no se producen aludes, ni sucesos consecuentes.

Necesito trajes de Armani para sentirme más seguro,
comprar un caballo y cocinarlo al horno
amar el sentido de las hojas secas escarchadas
y su tonalidad fauvista.

Me siento identificado con los olores
son el mejor recuerdo del mundo… por su evanescencia.

El hijo de la historia, de la circunstancia
siempre me deja fantasmas de herencia.

¡Acallad los ecos!
Como me gusta esa expresión, carajo…

Algún día inventaré la pólvora,
será la luz de un pueblo y un arma para el enemigo:
la memoria de la victoria, es el rencor del futuro…

Me gusta escribir, lo reconozco con el ansia de la lluvia.

Tengo cartas inconclusas a novias inventadas,
aguardo a sus Majestades los Reyes Magos,
la penitencia colgada de un hilo
percheros de sol a sol.

¡Tengo una rabieta de complejo!
Dostoyevski le replica a Jodorowsky…
Por mi como si se matan, pero que me dejen cagar tranquilo.

Y de vez en cuando,
entra algún gilipollas en este blog para llamarnos a todos llorones
no hay cosa más hipócrita.

Asoma la paz bajo el rocío de una flor de enebro
pero la bruma siempre trae sangre
y Tim es ahora agente de bolsa.

Dulce, dulce como un confite muladí
harás que se me caigan todos los dientes
me escueza el paladar y desee comer gusanos necrófagos.

Buenas fiestas y buena suerte.

***

"ELEVEN"

Hoy he visto como el cauce del reino
es más hondo que el collado de la muerte.
No aprecian al poeta pero aprecian su poesía
en la quietud está su constancia
y prevalece de vanidades impresas en aves de paja.

Botaba una sinfonía en mi corazón
por una pequeña princesa,
en mi dermis sembraste una frágil flor
y por mis venas licuaba inocencia.

No es más ni el que hace ni el que dice
sino el que siente,
en el alma que perdura
está lo bello que los demás jamás ven -
allí sufre hasta enloquecer sus pensamientos,
el recuerdo fotógrafo lo ciega
en una mente virgen y llena de lozanía.

Quién pronuncia el nombre del poeta
espera una respuesta, pero su necedad es inconmensurable...
Cuanto más alta es la risa más falsa es la tristeza,
cuanto más grande es el sufrimiento, también mayor es la felicidad.

Hoy he visto como apresa la sucia belleza
que nunca limpia sus rincones llenos de mugrienta mentira y olvidada verdad,
como dioses de porcelana.

Amar es la primera parte de la palabra Amargura.

***

"TEN"

Ayer sentí que me acostaba contigo
te sentí en mi piel caliente y tu voz dormía cercana;
estuviste mirándome toda la noche hasta que recayeron mis párpados
sepultando las pupilas. Vi tus pulgares bajo los míos...

Y durante toda la noche pude oler tu sudor, y sentirlo.

Para cuando te vayas ya no escribiré
cuando ya no estés castigaré mis versos
porque sin ti no valen nada. Reprobaré mi mayor valor
lo que me ha hecho seguir viviendo, lo que me hizo conocerte
lo que me enseñó a amar, lo desterraré de mi alma...
sin ti perezco como piedras en el fondo del océano.

Imagina que cabalga la tristeza sobre tus labios
imagina que yo la apreso en una perla escarlata de saliva,
que llega hasta mi lagrimal.

Décimo es este poema y no definitivo ni final
el final lo ponen tus palabras hablándome,
tú decides si seguir queriéndome o no
la suprema y celestial verdad del amor
como un evangelio.

Me entrego a ti como un cordero llevado al matadero
porque tú me posees, dueña de glaucos ojos
sinónimo de esperanza, de obscenidad y de la profundidad de los océanos
donde descansa la roca de tierno musgo
como tu fragilidad de vidrio y ternura virginal.

Hoy te amo más que nunca niña mía.

Hasta siempre querida.

***

Retomando Viejas Obligaciones

Y aquí estoy de nuevo, preparado para mostraos como continua mi bloque P03MA5.
Creo recordar que lo dejé en el número 9, así que ahora vamos con el 10 y deseo que os guste, como siempre, acompañados de imágenes en consonancia a lo expuesto.

***

Discusión Tonta De Pareja

Estoy harto de tus caprichos de sombra y duda
eres más cara que el amor y el odio...
y aún así héme aquí, mi metanfetamínica musa.

***

Cada día llego antes y tu te presentas más tarde,
como una prostituta malacostumbrada,
aferrado a mis bolsillos de arena y niebla,
y al picor de una bufanda olvidada.

Nos conocemos de toda la vida,
y aún me pides "identificación"...
el nombre es una huella fugaz en la historia
y libre albedrío es poder decir NO.
(Otra forma de obligarte a tomar decisiones
con los problemas de consciencia que ello implica.)

--- Siempre te he querido ---
--- pero no era necesidad. ---


A veces reclamabas mi atención,
yo esperaba suelos fregados y tareas pendientes
mordisqueando cada palabra en orden necrológico.

Los versos son cuchillos de plástico.
Ecce homo, homo sapiens desfigurado
los quehaceres los dejamos al mal hábito...
Tres disparos te transforman en psi-cario
¿qué será de la ley cornelia en tu credo de bufones!

Y tu Federico, llorando por el Quijote
la gran tragedia épica del mundo moderno...
cabalgo sobre el tropo desnudo
asfixiándome a causa de la póstuma polvareda.

--- Siempre te he querido ---
--- sin saberlo de verdad. ---

El silencio es una maravilla
aunque oxida cualquier monumento.
Discutimos muy a menudo, pero el perdón es un castigo
y del amor al olvido, quedan las ganas del "haber sido"
tan irracional,
como un rencor generacional a ciencia exacta.

¡Fui reptil antes que mono, y pez antes que reptil!
Se perderán las estrellas y al horizonte lo llamaremos fin.
Me señalarán "depresivo compulsivo" y amasaré una fortuna
para ofrendar a un dios autocompasivo
que me cante canciones de cuna.

Por un tiempo se tornarán distantes los recuerdos
a mal sabor de boca, agujetas de colores.
Pero escribir es un contrato de exclusividad
y llegó la hora de verte marchar en sepia,
con llanto ferroviario y carga en los pulmones.

***

Si acaso, quedó la cicatriz de un teléfono o dirección
de izquierdas a derechas sobre mi mano sudada.

***

De La Amistad

Hueles a putrefacción
pero sabes como un confite muladí.

Para mi, eres un extraño
aunque a veces siento que te haría el amor a dentelladas,
[subido a un barco de papel.]

Pienso en ti a cada segundo
y me culpo de no dedicarte tiempo.

Tu con tu don divino para VER el arte
y yo para crearlo.

Eres un mal sabor de boca
y un agrio sol de mediodía golpeando una resaca;
tierno como ébano seco
frágil como alabastro.

Eres una maldición húngara
una pesadilla para en el sueño americano
un llanto entre bambalinas
tras la función de la Muerte Inquisidora
por el teatro de la incumbencia y la elucubración.

Eres las manos sangrantes de abarcar tanto
y los ojos cegados de evitar tan poco.
Yo soy el desierto virgen que queda tras un incendio exacerbado.

Eres viento Sigur Rós
con cadencia de anagrama
y mugido de elefante jornalero.

Eres reliquia de cruzado en tumba sagrada,
mientras te entrego estos versos
con bocanada de aborto.

Eres Horus, mi Ometeolt, la lluvia de Gilgamesh
Eos, Kali arrebatada, mi mentira pulcra y tu verdad sonora.

Eres Saturno devorando a sus hijos
con un sentimiento de culpa impronunciable;
eres una tempestad arcana
sobre el pasto de mis ideales.

Como un susurro al oído de un vagabundo profeta
tu con tu dios alquilado y yo con mi libro de apuestas.

Eres la racha de buena suerte de los semidifuntos
monedas de barro a los ídolos mayas…
yo soy una leyenda de pinturas del Ampurdán.

Lo que mas envidio de ti es tu total ausencia de envidia,
eres atemporal, omnisciencia, omnisentencia.

Hay palabras que duelen
como un corte recién curado.

Algunas cosas nunca alcanzarás a entenderlas
no para mi regocijo.
El abrazo de Dana for example.
Dios no es un rayo de luz,
pero está en el aleatorio movimiento
de sus partículas de polvo.

Nubes de Dostoievski
un absoluto tango insumiso en Chile
un viaje neutral a la intrasináptica de Joel-Peter Witkin
[recitando a Dante desnudo]
eres el grito antropofágico de Babel
una odisea matemática de purgatorios
y un orgasmo interminable.

Definitivamente, eres un disonante rasgueo de guitarra
de sueño involuntario y danza demoníaca.

La vela que anunciaba la velada ahora auspicia un velatorio –

Réquiem.

***

Versando

La muerte lleva a sus espaldas medianoches.
Vestida de luto, elegante y atrevida -
rímel condecorado.
Aspavientos para ahuyentar la lluvia
las horas dormidas.
Otoño sin otoño
Darwin se masturba de risa
yo busco un silogismo
entre basura cárdena de mis padres.
En casa hay unas normas, un egoísmo
y en África otras.
Tirar un té con un 'yo no he sido'
con hijos es más fácil.
Adamar por duda innecesaria.
Odio por obligación biológica।

Pastor de sentimientos
condúceme al abrevadero de las palabras anónimas.
La inmensidad de Dios
ahoga por los vértices del alma
como la mar en calma.
Caen las hojas de lado
deslumbradas por la niebla y el ánimo
amor es silencio
muerte es cántico.

***

Sábado Con Sabor A Domingo

Soy de esos escritores hechos a pedir perdón,
sin reconocer errores.
De los que venderían un riñón
por comprar un iTouch [32 GB.].
Una persona que solo busca su satisfacción
y la de sus alter-egos.
No es egoísmo, es mezquindad,
no es altanería, es causalidad.

Por eso, huelo a tinieblas,
el miedo a kilómetros
encomendado a Minerva
y proscrito del silencio.
Por eso huelo a estafa
a hogar anciano y perdido,
sintiendo el amor como la fama
y la fama como el olvido.

Quedan pasos sin ganas que dar
en días lúgubres y noches excesivamente iluminadas,
quedan besos sin ganas que dar
en días de viento seco y noches sudadas.

21 gramos de realidad desorientada,
eso solía decir ayer...
memento mori de sinos encadenados
eso solía decir ayer.

Vuelvo a ser cucaracha y huelo mi mierda orgulloso
Kafka sabía bien que el destino es azaroso...
circunstancialmente amaré osado,
más que nadie,
solo por el hecho intrínseco de ser amado.
Las faldas anchas y las luches de neón
me traen el recuerdo emancipado de tus labios
y los minutos sabios
donde amar es la panacea.
Pero siempre acaban pariendo verborrea
y parafraseando las mentiras inocuas
de velos pulcros de mi virginidad añorada.

Con adiós quijotivesco es más fácil
con delirium tremens y fuga psicogénica,
con excusas seré un mito estéril
pero no renegaré de mi identidad étnica.

Muchas veces miro al cielo, y callo, y respiro, y pienso,
y dejo de pensar porque me jode,
y grito, y lloro... y amanece y me arropo.
Muchas veces miro al suelo, y caigo, y respiro, y pienso,
y me intento levantar, que es propicio,
y grito, y lloro... pero me levanto solo.

Un abrazo a todos.

***

Juego De Palabros

Son todas unas putas.

Las vistes de significado
y cuanto más desnudas, más prohibidas.

No hay forma de entenderlas
como si mintieran por decir letanías.

Siempre he tenido muchas en mi cabeza
y entre las piernas algunas más (sobre todo a Alegría).

Pero con los años Paz se convirtió en Dolores
y Esperanza en Soledad.
Paz.. de purgatorio...
y Esperanza de héroes caídos.

Dejé por un tiempo de pensar en ellas
mis relaciones no conducían a ninguna parte.

Nos despedimos no sin llanto de balada bossa
y reconozco que las echaba de menos.

Estrella me llamó porque sufría de nictofobia
y yo siempre le dije que un sustantivo puede adjetivar comúnmente.

Y claro, emancipación pasó a ser abandono;
en vez de empatía y altruismo
parafernalia y cinismo.

Y entre vodka y ruiseñores
se me acababa el dinero
y me brotaban sudores.

Me dejé llevar
y ellas, tan putas... pues me volvieron a fallar.

Felicidad se convirtió con los años en Angustias
y Victoria ahora siente la derrota de los verbos.

Hocus Pocus.

Ayer me enteré.

Olvido tiene miedo a recordar pasados ferroviarios,
Clara me confesó su ceguera irreversible;
Alba siente fobia a los crepúsculos a solas,
le producen nostalgia y sarpullido
y Mar es esclava de una hidrofobia infantil.

Amor desama y desarma con sus ironías
mientras yo, asesino de muchedumbres cóncavas
aprecio el humo del chamán
y el buen ojo del zahorí.

Aprenderé a andarme con cuidado
escogiendo cada una de las que me acompañen en el lecho
vital,
y la lujuria no será lascivia
ni la envidia un mal mayor,
añorando con avaricia y gula los pormenores
de otros vengativos encuentros.

[ Pasión e ilusión,
ganas que volver a amarlas. ]

Pero a veces el susto viene
cuando te confiesan significados ocultos
secretos prostituidos.

Compañía es sinónimo de multitudes bulliciosas
y el claxon de un coche en atasco no es Miles Davis,
qué queréis que os diga...

Y después de tanto escribir,
sin tinta en el tintero
llorándole al panadero
con cara de sumidero
como pajarraco de mal agüero
o granujilla de medio pelo,
me sumerjo en los barrios bajos de tus versos
y en la (pa)piel trémula que acontece
el terror de las pulcras y pródigas verdades.

Verborrea de verbo.

Las palabras, son todas unas putas.

***

Café

Nada como el café
como perlas de aborígenes
como hojas de paz.

Nada como el café
después de hacer el amor
de vaho y montañas.

Nada como el café
por una fachada amarilla
de un barrio de Bogotá.

Nada como el café
después de llorar inviernos
ante el paso de tu ausencia.

Nada como el café
para cerrar un episodio
de la novela de la vida.

Prefiero que en los crematorios
lluevan sacos de café
y mis cenizas y oratorios
sean mis palabras de fe.

***

Haiku Urbano [Caos]

Del sendero oscuro
altamente inflamable e impuro
beso el agua desnuda
sin corrupción prenatal, muda.
La hojarasca en semisilencio
se pasea sobre el páramo
el jilguero de inocente miedo
cae derribado.
John Cage grita cínico
y solo oigo flatulencias
el jardín sagrado olímpico
sumergido en llanto y demencias.
Perenne herbórea cúspide
arrozales de barro primigenio
el soplo de la vida, urdimbre
de horas en el cuerpo astenio.
Adolece el espíritu al madurar
el corazón fenece de adulto
la cabeza de anciano
adamar prohibido al tumulto.
Rugido de monedas de plata
sexo despierto al crepúsculo
infamia de fuerza innata
me obliga a cerrar mi opúsculo.

***

Cuando La Tristeza Es Infinita

Cuando la Tristeza es infinita...
Sin deseo de morar las horas
cada cual resuelve su llanto
con distinto método u objeto.
Escaleras de absentismo.

Cada cual es lo bastante llorica para quejarse
o tan hombre para enmudecer,
ignorando tal vez
que las pisadas hacen polvo al caminar
y los trayectos no son más que libertad o,
gotas de lluvia descalza pisando la noche elusiva
sin el remedio del amor.

Arde la capilla del viento
pesar de maremotos
y Mendelssohn descubierto por un trío
compone su mejor trío.

Mentir es fácil cuando no duele,
cuando la tristeza es infinita
las ganas de sentir
acechan como estacas empíricas
riendo por comer la paella del domingo
[en secreto Ulises fornica con bestias.]

Cuando la tristeza es infinita
golpea sinfonía sinombre
en el reloj conspicuo,
y apenas se resuelve
con una solitaria sonrisa, apego de falacias
con un verso prohibido, un dios maldecido
un foro derruido, agnóstico muro de ruidos.

La verdadera ecuación del eco
el significado del adjetivo azul
la matriz de los verbos rotos
sobre el atril de diócesis presbiteriana
reinos ajados, hijos por padres enterrados
alquitrán en las manos de intentarlo
desolación sin agitada tormenta
papiros desnudos sin obra encuentran
vértice al instante preciso
que eclosiona la flor de la caricia
el ósculo leve de pulcritud sonora
atardeceres de ámbar y callejuelas de nube
todo se recicla, en un segundo resumido
analepsis de muchedumbres y tan solo
cuervos levantan el vuelo
sobre las torres del alma pútrida
del féretro de los deseos y las memorias inalcanzables.

Aceleran las sombras su caer cautivo
incesto de versos
se derrama el tintero -
se apresura el poeta
las musas huyen despavoridas
cuando el goteo espeso, cual rocío de barro
ante la pálida aurora...

¿Y queda el recuerdo?
¿Y la nostalgia?
¿Qué fue del llanto?
Miedo, y solo miedo
el ave magna Nunca Más
el páramo es estío, yermo de San Nicolás
[buscando por Gran Vía un poquito más de crack.]

Yo soy yo y lo que dejo que hagan las circunstancias tangenciales conmigo.

Cuando la tristeza es, en hipotético caso una división infinitesimal
no te molestes en restar sentimientos, versos acaso
pero que no invadan el territorio, la propiedad pagada
el desliz cadencioso será punta de cuchillo
hoja de katana y póstuma danza de sangre venúsea.

Nadie lo cree, por amar amarás
por odiar odiarás, por indiferencias morirás
el tiempo es un invento cojonudo
si se trata de "todo día pasará".
Polvo eres y en polvo te convertirás...
[para dar Ese paso adelante
y recoger El telegrama de Satanás.]

***

Cuando la Tristeza es infinita
no puedes pensar en qué escribir
ni escribir de qué sentir,
ni sentir en qué pensar.

***

"NINE"

He escrito mucho sobre tu risa y mi llanto
no pensaba que las estrellas brillaran tan poco,
fui leñador del alma, tú el pilar de mis muros,
caídos en la ruina de mi soledad y mi locura.

Cuando te ausentas siento perder la fe
las montañas no repiten el eco de tu flexible voz,
y otra cálida brisa deshiela los largos ríos
es tu caricia, es sentirte en mi gris corazón.

Fui capaz de estrujar nubes y regalarte lluvia
dunas u olas... pero conmigo danzaron ciegas,
mi calavera de pensamientos retiene dolores
y solo sufro de miedo por perderte entre la muchedumbre.

Eres un bebé, déjame cuidarte con mi música
déjame darte las gracias por espantar mi congoja,
aunque cante en la cubierta, soy un marine errante
un guerrero de la libertad que tú a veces me robas.

Sentir tu pecho con el mío acompasados y sumisos
es frecuentar con escudo y espada la Gran Batalla,
protegido, con espada de flores y escudo de empeño
cortando palabras de confianza y respeto
sobre la rutina de las telarañas, y aleteando polillas
en un campanario de amor desbocado.

Rosa mía ven y escucha un secreto íntimo:
el amor es agridulce y no todos saben saborearlo,
si consigues aprender esto, este horizontal mundo
descubrirás un cariño eterno pero juvenil, en mi regazo.

***

"EIGHT"

Superfluas soledades.
Mi sinrazón ha hecho ser lo que soy, un efímero romántico.
Carácter fugaz en unas carnes trémulas eres tú,
cuando estás conmigo, de mí se aleja la penumbra
se marcha mi rúbeo lamento.
Cuando estás conmigo el invierno es menos gélido.

La muerte me conoce,
sufriendo por desatender a las personas más queridas,
la muerte lleva al Leteo sus víctimas,
como te lleva hoy a ti con ironía.
La flecha de mi arco zumbó en espiral hasta acercarse al Infierno.
Te estuvo buscando toda la noche,
pero no te vio.
Solo gris amargura...

Árboles altos quejumbran cerca de tu espeso pelo,
suave como sedas; unamos las manos
acurruquémoslas como la pájara a las crías de sus nidos
como el pastor a su rebaño,
como acuna el borracho a su botella.

No llores porque me harás llorar a mí también. Aprende a reír.
No dejes que tus lágrimas tapen unos ojos
cegándolos del amor verdadero y natural
así podrás ver la perla de mi alma... y nuevos confines.

Las redes solo pueden recoger peces, no agua
mis dedos no te alcanzan, tu escudo de piedra te retiene
como enjaulándote en un habitación sin puerta.
Estés donde estés, viva o muerta,
deja que mi pluma te escriba
desde esta cósmica esfera donde se desentierra nuestro frenesí.

***

"SEVEN"

Todo lo llenas, todo.
Hasta mi copa de hipocondrías donde beben mis apenadas lágrimas.
Solo poemas, no leo otra cosa,
ni nada más escribo, ¿para qué?
No creo en nada más, solo en ti y en tu amistad.

Viajan en huracanes y en olas de espuma,
viajan en charquitos de destinos,
bajo seudónimos ilusos, nadando un fenómeno océano
hasta caer entre la muchedumbre,
entre gente solo acostumbrada a su soledad.

Nadie ama, o yo sí,
yo te amo aunque no lo creas, aunque tú no me ames.
Cubres en conflicto mis palabras, como nieve
mis antiguas súplicas diluidas en vino,
compañera de la angustia,
escucha como repican y chasquean las campanas.

Sígueme porque yo te recojo
como hace el jardinero con sus hojas secas...
no existías, solo subterráneos anhelos
hoy sí y por ello te doy las gracias.

Te agradezco todo,
viendo como emerges desde la costa fría de hielo,
donde fue a pique mi barco,
rosa mía, te envuelve una luz letal y cegadora que ni tú conoces
y cerezos silvestres que hoy cultivo;
permíteme gritarle a ellos que te amo por un día
que por un día soy más feliz que todo el Universo.

***

"SIX"

Saludo a tu cuerpo como frutas nuevas
que recibo como un vino recolectado de tus uvas.

Desde mi cama siento el vaho de tu respiración,
y como mil alfileres incandescentes siento tocarte lejano.

Allí te acercas como tolondras, corderas por el valle
y por las aceras más próximas,
allí te lleva el gondolero con su embarcación de promesas,
de besos mentirosos pero fieles.
Allí me alumbras como velas de cera vieja y derretida.

Estoy alegre de que hoy pueda tocarte,
de que me dejes entrar en tu mirada, eternamente como mira el sol
a espigas de trigo tostadas y volteadas por el oleaje del viento,
así tronchan su escote como tú, y lo desvelan, y lo descubren.
Como haces tú con tu vestimenta ajada que me parodia
la ropa hilada por agujas de relojes prudentes,
como el martillo que golpea en tu pecho palpitante.

Así te veo, con alas de querubín libertario y acosado.

¡Ah, juega conmigo a ser el oro del alfarero,
déjame que pinte lo que con cincel forjé para ser hombre!
Oh, deja que mi arma sea el pincel y tú mi obra más ambiciosa.
Deja por un segundo que consiga mis duras añoranzas.

Deja que seamos uno solo.

***